Чувства все завершаются...

Чувства все завершаются грязной промозглой ломкой.
Лоскутами,обрывками в памяти явлен путь,
И в мозгу снова вертится гулко,громко
То, чего не хотел и не мог, не смог вернуть.

Значит правда в молчании, боли, неверности.
Кем-то прошлым написано, все рассказано.
Тот, кто птицей ввысь взмыл, не подумал о смертности.
Суть и скрыта порой за красивыми фразами.

Кем же были прописаны грани пошлости?
Ведь порою вокруг лишь одно осуждение.
Те, кто нам не прощают малейшей оплошности,
В ранги подвигов ставят свои прегрешения.

Красота скоротечна не только во внешности,
С каждым днём все сильнее мутятся помыслы.
Люди пишут о страсти, об искренней нежности.
Ну, а что после этого, здесь лишь мечты да домыслы.

Грусть дозволена избранным, гордым холёным гениям,
Их великим депрессиям будут написаны оды.
Там герои бессмертны и отданы произведениям,
В то же время из книг им не видно свободы,

А потом оправдают, очистят за сроком давности,
Станут лица пусты, механичны движения.
И один только выход — предстать перед данностью,
Не скрывая стыдливо своё отражение.

Чувства все завершаются грязной промозглой ломкой.