Твой демон совсем ручной, с ладоней привыкает пить, чёрные за спиной крылья успел сложить, ночует в твоём дворце, летает за молоком, хранит в золотом ларце созвездия. Босиком танцует на кухне вальс, заваривает вкусный чай... И тает твоя печаль, как свечка, невзначай.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.