Моя поэзия взята изо дна
Священной капели диких строк.
Она как бабочка вольна,
Но виден в ней один порок.
Он, в прочем, не такой
Серьёзный как подумать можно,
Но мешает литься рекой
Моим строкам, и осторожно,
Не заливая уши лихими,
Каплями, что сочатся сподвек.
И наперёд очей какими
Их насквозь видит человек.
Таков он мой стиха порок.
Я не поэт с копейкой слова,
Я поэт - отцам пророк,
С музою, не потерявшей крова.
С утра словами избалуют,
Поди и поцелуют днём,
А вечером раскритикуют
И бросят лежать убитым конём.
И не нужен поэт никому.
Губа зрителя прильнёт к конфете.
И отвернётся болван, посему
Нелёгкая жизнь у вас, у поэтов.
Я тоже поэт, это моя работа.
Но спрашивают: "Тебе не лень?
Неужто писать - одна забота?
Ты как, поэт, проводишь день?"
Поэт проснётся со стиха,
Подарит строку веточке клюквы.
А я начинаю с буквы Х (Ха)
И посылаю на эту же букву.
Ха
© Copyright: Рексар Дельгадо, 2018
Свидетельство о публикации №118010501246
Свидетельство о публикации №118010501246
Рецензии