Вокруг писак, внутри которых страх,
Пустая боль, патриотизм и ломка,
Так часто мечутся желающие стлать
Под их талантливые головы соломку,
Что даже их не понимая раз,
В другой вы смысл сочините сами.
И даже после смерти его,
Вам не понять: кого вы почитали.
Ищите шарм внутри своих речей,
И жестами не пробуждайте чувства.
Лишь тот, кто словом будоражит всех людей,
Считается хранителем искусства.
Здесь нет огней, в квартирах люди спят.
Герои только в книгах, на страницах.
И то, что почитали каждый день и час,
Обременит бездарно ваши лица.
Вокруг писак, внутри которых страх...
© Copyright: Настасия Пырко, 2018
Свидетельство о публикации №118010510913
Свидетельство о публикации №118010510913
Рецензии