Белая береза под моим окном,
Веточки качаются холодным ветерком;
Смерть лисой крадется за моей спиной,
Волком обернется, ночью слышен вой.
Ручеек укутает горбатых и кривых,
Стопки разливаются - глухой удар под дых,
И минуты тянутся, тянутся, как плети;
Где сегодня кладбище - вчера играли дети.
Босиком по снегу убегали от отцов;
Тело стало старше, только сердце на засов;
Ночью, в тишине мой немой вопрос "Зачем?!"
Жизнь проходит мимо. Только был ли я вообще?
Русская смерть
© Copyright: Артур Сенько, 2018
Свидетельство о публикации №118010407277
Свидетельство о публикации №118010407277
Рецензии
