Утро первого дня

Небо устало цепляться облаками
за мАкушки елей с немытыми волосами,
За кудри не сброшенных листьев.
День, как вор, крадётся по лисьи.
Изо дня в день – новая дверь,
Из зимы – в зиму. И как бы всё мимо,
Попадает из осени – в осень.
Всё смешалось в этом хаОсе.
Тулятся боком, невидимкой,
По слякоти, по камушкам, по крупинкам….
Промозглость, сырость, тоска, уныние.
За горизонт, за черту, за линию.

Это конец декабря семнадцатого…

Новогодняя ночь после двенадцати.
Дождь не по сезону, черви на асфальте.
Под куполом капюшона
Не спрятаться от миллионов туманных росинок.
Где то из окна квартиры слышно как вьётся паутина
Не «Happy New Year»  (уже все насытились ею)
А « Шторм» Ванессы Мэй. Электронный Вивальди –
«Времена года» – воистину поединок
Новогодних картинок
между тишиной после петард, салютов
и ещё не наступившим новогодним утром.

Утром первого дня восемнадцатого….

январь 2018