Сумерки, вечер... Напротив она,
смотрит луна в область окна,
взгляд человечьий сводит с ума,
и слова не имеют ни капли вранья.
В себе хороня щедрые мысли,
ты смысл жизни, не тая говорю,
я для тебя, ты для меня,
искры на небе ожидают зарю.
Боюсь, пролью, последнее мимо
и не буду любимым, стоят на краю,
вниз смотрю, нетерпеливо,
там очень красиво, словно в раю.
Я душу травлю, её нету рядом,
луна лишь гладит и чешет висок,
как будто в глазок, корысти ради,
жгёт совести пряди очередной кусок.
Сквозняк. Туман. Дождь льётся,
забыли о солнце, что остыло в груди,
глаза твои сверкают как звёзды,
нет, не серьёзно, это лишь фонари.
Вяжут краи ночи проклятой,
что подкралася ззади и горло петлёю,
я не с тобою, не ври мне, хватит,
лист из тетради рукою. Я сам с собою и отсутствует смысл,
я на тканях пустой разлуки повис.
Скука
© Copyright: Ден Богатов, 2018
Свидетельство о публикации №118010200853
Свидетельство о публикации №118010200853
Рецензии