СВЯТО
Себя ты любишь – не меня –
(Поёт он ей про Свято это…)
И все слова твои звенят
Надрывной накипью навета.
Слова, слова… цена им – грош,
А смысла крах всплывёт в дальнейшем.
Ты то, что Свято, продаёшь –
Завидуя успехам гейши.
И знай: я вовсе не дурак,
Но трепет чувств унять нет мочи,
Пусть утешением кабак -
Осанна непорочной ночи.
Свято
© Copyright: Борис Останков, 2018
Свидетельство о публикации №118010105908
Свидетельство о публикации №118010105908
Рецензии