Сожжённое души творенье

«…Как долго медлил я! как долго не хотела
Рука предать огню все радости мои!..
Но полно, час настал. Гори, письмо любви.»
(А.С.Пушкин)
............................................

В саду цветов и птичьих голосов
Душа её играючи летала,
И с райским запахом мелодию вдыхала
Любви божественной. Пока ещё без слов.
Но долго ждать не любит Феб небесный:
Минута… и уже моим глазам
Явился почерк чудный и прелестный,
Мне милый, и знакомый, может, вам…

Поэта строгостью уложен каждый слог,
Поэта вольностью там буква её дышит,
И не она – рука её всё пишет
И источает не стихи, а райский сок.
Готово! Родилось души творенье!
Скорей, скорей: пусть видит он его!
Прочтёт, что скажет… где же взять терпенья?…
Вот вижу, и письмо уж от него…

Знакомый почерк. Вижу, это он…
Но что читаю… Шутка провиденья?
Здоров ли он? Что строчка – жгут сомненья.
Да будет тайной мой неслышный стон.
Что это? жилок (ужас) ледененье,
От снов, что вижу тайно и живу?
"Не любит. Есть надежда: заблужденье.
Ах в пропасть всё, жила всё чем живу.
Предам огню любовь и наслажденья,
Что кроют эти жудки письмена,
Где я моей рукою "влюблена"!
Гори, гори письмо моё скорее!
Исчезни! Может быть... чуток постой.
В глазах туман несвойственно густой
Да и рассудок как-то расположен
Ну к миру. Вдруг и он возможен...
Ан нет, к чертям. Не ждать любви зари.
Письмо? - так выпало, мой друг. Гори.

Гори письмо любви! Не жалко мне,
«Исчезни в тьме пустое приведенье,
Мне дорого любви моей мученье»
Пусть скроются в играющем огне
Листы, рождённые легко, полны тобою,
Где грёзы жизни дух давали мне.
Их пепел я нигде уж не укрою -
Развею по ветру. Свершилось. Ночь во мгле…