Мешанина двора...

*   *   *
Мешанина двора свекольно-морковна,
Дрозд, готовясь к отлету, трещит, как Троцкий,
И сентябрь водянист и расслаблен, словно
Воплощенье упадка – Иосиф Бродский.

Не срывать нам здесь виноградных гроздьев,
Не подсаливать дыни в ласковом море,
Но, уехав, был все же неправ Иосиф –
Только здесь не погрязнешь в житейском вздоре,

В поедании дынь, чурчхел, винограда,
В приникании к плоти, к женскому меду;
Здесь понятно, что делать Иное надо,
Если стужа в рамки вгоняет воду,

Если ветки, скорчившись, цепенеют
И висят за окном, царапая зренье.
Здесь выносливость тех, кто искусство деет,
Превосходит обычное разуменье,

В результате же Бродский остался в прошлом,
С эпигонами вместе – объектом смеха,
А ведь он бы не стал ни нудным, ни пошлым,
Если б в правильный мир отсель не уехал.

Заморозил бы он свое водяное
И его, словно в раму, вбил в совершенство,
И все те, кто тщете предпочел Иное,
Признавали бы кротко его главенство.