все чаще грусть, а не марш-бросок
за водкой и соком в родной ларек.
все чаще один, а не, скажем, с
товарищем, что отрастил усы.
все чаще тишь, чем игра гитар,
все меньше молод и больше стар.
не важен день и не важен час,
когда каждый лучик терзает глаз.
не смотришь ни в телек, ни так - в окно,
в котором с утра до весны темно.
готовишь не бургеры, а бутерброд,
который легко помещается в рот.
уже не разденешь какую из
прекрасных дам и не выдашь свист
вдогонку ей, как, в себя смеясь,
она идет, огибая грязь.
не скажешь в мобильник, что ты скучал,
не выйдешь гулять на ночной причал,
засматриваясь, как на волны сев,
кричит пара чаек за нас за всех,
о том, что теперь этот год - стезя.
и что о прошедшем уже нельзя
плохого сказать - как ведется, как
о мертвом вещает живой дурак.
все чаще грусть, а не марш-бросок...
© Copyright: Александр Щедринский, 2017
Свидетельство о публикации №117123104961
Свидетельство о публикации №117123104961
Рецензии