куатро куантро

Быт проедает серостью дней. Убивай меня монотонно, безжалостно и поскорей. Эта зима больше походит на внезапно налетевший ОМОН. Дед Мороз и Снегурочка устроили ночью погром, притон на утреннике в школе. Малолетки лишились невинности, кого-то ждёт клетка за маленькие провинности. Будущее смыто сегодня текилой, заета лимоном речь презедента, что канула в летопись всех предыдущих годов. Атмосфера праздника грузит запахом хвои, гирлянды режут глаза. В соседней аудитории дети режут себя, загадывая желания, что снова не сбудутся. Хочется просто скинуться с высоты этой ёлки, но максимум светят иголки в венах. Пол будет залит алой кровью, крепко въевшийся в деревянный пол. На столе осталась только самбука, ред бул, недопитый ром, кто-то подыгрывает на куатро. Запивая слова апельсиновым Куантро. Ситуация проигрывается с каждым годом заново. Мы, вершители своих судеб, губим безжалостно все что нам было дано, обнуляя и снова пробуя бессмысленные возможности. И если был хоть какой-то выход, то на сегодняшний день больше нет ничего. Самобытность уничижительна. Уничтожительно душит ошейник от блох, который навязан был государством, мол, "так ты вылечишься, милый, верь только в сказки".
А ты что?
Пополняешь ряды серой массы, помеченной очередным клеймом.
Абсурдность ситуации не знает границ. Вот вам, общество, опрос в стиле блиц, в котором не будет имён и лиц, а фигурирует только правда, режущая сознание:
Что ты здесь делаешь ?
Что ты с собой творишь?
Чего ты от жизни хочешь ?
И в ответ только тишь. Безнравственный переплёт безграмотных слов, невяжущийся никак в что-то логичное.
Бум.
В класс заходит учительница, с ней ментовской состав.
-Что с тобой милый?- в голосе дикий страх.
А малый первый раз в жизни попробовал жёсткий гашиш.