Слово ещё липнет к губам,
Стынет на мыслях.
Ложью ли став, правдой ли нам,
В общем, подвисло.
Холодно, чёрт, мерзнет вся кровь,
Словно солярка.
Мыслям моим - жёстко для слов,
Даже для ярких.
Стынет и мат, хоть водки ждёт,
Прочь отлетая,
Но, без неё, он, ё-моё,
Сам замерзает.
Нарисовав дивный узор,
Там, в атмосфере,
Словно себе наперекор,
Но, я не верил,
Что этот сленг, вдруг, по весне,
Спамом оттает.
Боже прости грех этот мне,
Холодно, знаешь?
Морозно
© Copyright: Петр Панков, 2017
Свидетельство о публикации №117123101185
Свидетельство о публикации №117123101185
Рецензии