Веселым не могу быть, и писать
Без грусти и печали не готов.
Вползают незаметно, словно тать,
Как мыши, на которых нет котов,
Образчики о быте и жизни,
И обо всем, что окружает нас,
О Родине любимой, Отчизне,
Из обихода исключив Парнас.
Не оттого, что годы и болезнь
В душе моей нашли как бы уют,
Выбрав особенный доселе ценз,
Найдя, не волей искомый, приют.
Не большинство, но все же многие
Находят в сквернословии, скверне
Устраивающее бытие,
Гнобя дух, окружение черня.
Полем футбольным, залом спортивным
Стал телевизор несмолкаемый,
Замедленного действия мины, —
Программы развлекательны, от тьмы.
Меняется мир, с ним и мы — не мы.
Что лучшее, наше-то бы, сберечь,
Завещанное, знанное, и мы —
Как прежде; добрый, ровный стук сердец.
И мы как прежде
© Copyright: Борис Коба, 2017
Свидетельство о публикации №117123002716
Свидетельство о публикации №117123002716
Рецензии