Уездной барышни альбом

Как сладко нам мечтой пуститься
Во глубину былых веков,
В кругу героев очутиться,
И пошалить. И я таков.
Вот на уме стихов альбомы
Девиц, что бережно вели,
В них сердца тайны берегли,
И вздохи юности, истомы,
Хранили жизни всей итог,
Как талисман, что выдал Бог.
………………………………

Светает. Утро. Юный парень
Стихами льёт сердечный ром
Уездной барышне в альбом.
Тот ром живит: на щёчках пламень,
А в мыслях – тайна… (ах мечты),
И страх разлуки, пустоты –
Всё вместе, разом. Отуманен
Рассудок девственный. Она,
(водилось так) присесть должна
В знак благодарности. Последний
К руке поклон уже в передней,
Вот вышел. Шум копыт утих.
Ненастье. Ветер злобно дышит.
Иль так ей чудится, так слышит,
Тоска. Грядёт кончины миг.
От грёз ей думалось: навеки
Глаза укутаны под веки,
И что с тех мыслей, со стыда
Не деться ей уж никуда.
Бедняжка, слушая метели
Унылый вой, печальный свист,
Бредёт к простуженной пастели,
Лоб греет крестик серебрист.
Легла.
Чу! Топот. Кто? Стучатся.
Рычат: «Три тысячи чертей!!!»
Ой, без рассудка б не остаться,
К дверям стрелой, скорей, скорей!
Открыла. Ах… всё те мундиры,
Всё: кивер, ташка, доломан,
И под рейтузами чикчиры
В обтяжку, заячий султан.
Ну как ни есть – поручик Ржевский!
В бою бывал, отвагой дерзкий,
Но то в бою - не среди баб,
А тут до косточек прозяб
И, барышня пред ним со свечкой,
Надеть всю роскошь не успев…
Уж тянет дева нараспев
Как воск растаявший сердечком:
«Мюсье, как долго я ждала….»
Себе добавила: «жила
С тобою встречи пылко, страстно
И, вот судьба! Ведь не напрасно!»,
И в глазках девоньки огонь –
Подумал я – там вздрогнул конь,
Что наш поручик? – уж не знаю,
Всё тихо ширмой закрываю,
Покровом таинства шатра.
Оставим их мы до утра.

Закончить я хочу, конечно,
Незваных мыслей лёгкий бред
Да рифм простых смешной балет
Желаньем барышне сердечно
По утру, проводивши сон
(да был ли сон?… - вся юность он),
Пред ним открыла бы у двери
Альбом, собранье чудных слов,
Собранье (где назвать) стихов
И обещаний, клятв, признаний
И скорой встречи ожиданий,
И, крест целуя, смерть найти,
Коль не сойдутся вновь пути…
Но конь промёрз и бьёт копытом.
Поручик в спех с лицом небритым
Из нежных ручек карандаш
Берёт… не пляшет ночи блажь,
И рифмы, что и знал скупые
Ушли как ливни дождевые.
Что написал? – То всё равно.
Любовь ! Хоть чуть, хоть миг! Вино…

А всё как было. Цветик нежный,
От юных грёз вконец устав,
Почуяв грех «не тех» забав,
Да часиков позвон мятежный,
Рассудок беглый возвратя,
Бог весть чего уж там хотя,
Быстрей да замуж. К генералу!
Уф. Вот и всё. Течёт по-малу
Вся жизнь водичкою в песок.
Всё тихо, мерно, как поток
Реки широкой снегу талу
И ручейков, что близ неё –
Приемлет всё, то всё её.

Да иногда, тайком, украдкой
Достанет старенький альбом,
И сдунет пыль, коснётся лбом
Родной своей святыни сладкой,
Шкатулку радостей и мук,
Всех драгоценностей сундук,
Хранилища чудес волшебных,
Собранье слов смешных, хвалебных,
И рифм порой в перекосяк,
Что написал бы кажый, всяк,
И нет ни ритма, ни цезуры.
Про что я? Да про то, что дуры –
Ах как милы мне… в те века.
(сегодня - нет, умней...слегка).
Да что же барышня моя?
Богатый муж, доход, семья,
Но дремлет ночью под подушкой
Всё тот исписанный альбом,
И всё ей снится в голубом
Гусар, совсем не генералом,
Совсем не княжеских пород,
Совсем и в рифмах не удалым,
Усы совсем не в духе мод,
Но вот глаза… В них всё! Он тот!
В них я была. Одна на свете.
Надолго ли? – Ах, все мы дети.
Чем в грустной старости живём? –
Да вот он. Старенький альбом…