Взгляд...

От простуды постельный режим, в руки - книгу.       
Сколько раз был прочитан роман - тяжесть, мгла.   
Почему сей удел героиню не минул?               
Как жестоко бывает - на рельсы легла.               
А в основе любовь. Жизнь и смерть воедино.            
Геометрия чувств - треугольник и круг,               
и в итоге - прямая.
Такие картины               
мастерами трагедий не пишутся вдруг,
а слагаются, вывернув сердце наружу,
жизнь венчая с землёю под росчерк пера.
Натурально-то как...след в себе обнаружу
и поймаю на мысли - "обрыв-край-черта".
Горячо.
Слышу голос: Мы снова рефреним?
Полагаю, под сорок. Положено спать!
Про себя отвечаю: Я знаю, Каренин...
но блуждаю по строчкам, как Анна, опять.

Нужно книгу убрать, скрыться в неге кроватной.
Сон прелучше всего, когда нервы гудят,
точно поезд несётся. Крещусь троекратно
на секунду поймав то ли крик, то ли взгляд
появившейся плоти, желающей смерти,
в неизбежности гибели за "суждено".
Запечатав свободу в сердечном конверте,
положила под ждущее страсть полотно.

Многоточием падает с насыпи гравий.
Тук-тук-тук - отзывается в рельсах металл.
И в романе никто ничего не исправит...
даже тот, кто когда-то его написал.



Фотография: с инет.