А на площади дождь -
Сонм холоднейших лезвий.
Я, наверно, смешон,
Как шутовская песня.
Я привязан к столбу
В стоге жухлой соломы,
Как худая овца
У крестьянского дома.
Я повержен, сражен -
Не своей ли рукою?
Обличен, обнажен
Чей-то смертью и болью.
А в глазах палача -
Тьма предсмертной истомы -
Нет, не дрогнет рука,
Бросив факел в солому.
Задымился рассвет
Сребросерым туманом,
Вторит дымом костра
Златорыжее пламя!
Я смеюсь - увлечен
Своей песней финальной,
Утонув не в дыму,
Но во Тьме Изначальной!
Песнь Принца
© Copyright: Вера Блэк, 2017
Свидетельство о публикации №117122902491
Свидетельство о публикации №117122902491
Рецензии