Художнице

Давай я буду представлять, что я с тобой.
И пусть мне люди говорят чужие,
О том, что в жизни это не мое,
И то, что это все совсем мне не родимо...
 
 . . .
 
Хочу перевернуть страницу, проникнуться в тот тайный бриз.
И познакомиться с особой, прекрасной, творческой, как приз.
Писать про новое, конечно. А то наскучило страдать,
Я буду сдерживать и слово, и постараюсь не скучать...
 
Но вдруг я чувствую, что веет рисованием,
Наверное, в той комнате малой
Художница выводит чистоты старания
Под музыку классическую вновь...
 
И незаметно пробираясь внутрь,
В шкатулку всех прелестных мест,
А так же грез и расставаний
И волн синих, роз, небес.
 
Сижу и наблюдаю снову: художник молодой сидит,
А рядом с ним красивей снега, рисуя, девушка стоит...
И запах кофе опьяняет, и разум с быстротой туманит,
Еще и радио бодрит, а атмосфера - вне орбит.
 
Скульптур так много, как в саду... цветов не сосчитаешь боле,
Большим желанием горю, увидеть натюрморт колонны.
Мольберт, полотна, куча красок и на бумаге сто замазок,
Искра в глазах ее горит, любовь безмерная кипит...
 
Захочет - нарисует солнце во мраке комнаты чужой,
Захочет - нарисует небо в прозрачном шаре небольшом,
А, может, будет это крепость в цветочном мире "Болетон",
Или спокойный зимний вечер за круглым и рождественским столом?
 
Я наблюдаю за красою и превосходством над собой,
Она летит в прелестный космос - художница, рисуя пред собой...
Учитель, попивая терпкий кофе, все молвит про вчерашний звон,
Она внимает с пониманием, кивает, поправляя свой кулон.

Художники всегда загадочны, таят в себе глубокий ум,
И, управляя кистью сладостной, наводят на бумаге шум.
Ирония- ведь это не для них, они рисуют то, что видят...
Но, может, я один их вижу так, как можно только мне их видеть.

Предел фантазий? Что такое? Не знаю этой фразы я,
Какие там границы слова? Во мне же движется Земля!
Вы знали про таких людей, похожих чем-то на свободу?
Так вот, они вокруг меня, летают, не сбавляя ходу.