Шизофрения

ШИЗОФРЕНИЯ

*****
Держу себя в себе так крепко,
что спать ложусь, утра дождавшись.
В окне под ливнем гнется ветка,
и, к подоконнику подкравшись,

моя рука сжимает кружку,
и в такт дрожит мерцанью неба,
и я слагаюсь в сумму бреда,
и сам себя беру на мушку.

Я пью, давясь, напиток гадкий,
и представляю, будто ты
вползаешь в комнату украдкой
и ловишь взгляд моих пустых.

То ли затем, чтобы поздравить,
то ли к тому, чтоб хохотнуть..
С двух ртов слетает звуков гравий -
таких чужих,  что не уснуть;

таких родных, что невозможно
не слышать их, не ждать, не пить.
И, раз уж петь, то пить безбожно, -
чтоб заштормило пульса нить,

и кровь свернулась в аккуратный хаос;
желанья чтоб слились в одно:
оратьмолчатьнасмешкажалость
рукаикружка. Но окно

вдруг на себя моё вниманье
всё той же веткой обратит:
там хлещет ливнем мирозданье,
что мне так любо и претит.

А сзади - шелест слов ужасных,
которых я боюсь и жду.
Но мнится мне, что не напрасно
сегодня я попал в беду.

И снова пить. И я пою.
Не так, как раньше. А похлеще.
И раздираю пасть свою.
По-насекомьи рукоплещет

мне дождь, за каплей каплю сея,
не затихая ни на миг.
Лишь он один (в кого?) поверил,
когда услышал этот крик.

Лишь сей мерзавец восторгался
и барабанил так впопад!
И только он (кто он?) остался.
Так - обнаженный маскарад

певцом на тени тень похожим
стыдится будних форм своих же,
и тем сильней казнит (кого же?),
чем сей глашатай к маскараду ближе.

Уже не ближе. Так далёко.
И ужас слов твоих так мелок, скуд.
Что мне навет твой, что твой клёкот?
когда я без пяти минут

наследник идиотских башен,
снежком и жвачкой бью врага.
Но - клич мой лишь тому не страшен,
кто без доспех и сапога.

Не для тебя, не ради, не с тобой
я вою, пью и жду восхода,
и не твоей дурной судьбой
я усмехаюсь год от года.

Тебя придумать было неспроста,
не проще, чем съесть прорву соли.
От километра родилась верста -
как архаизм, не нужный более

Не кружка падает, не ветка за окном
стучится бестолково.
Не я пою. Стоит не дом.
Не ты сейчас в нем хмуришь брови.
Никто и никому не рукоплещет,
не ужасает, не поёт, не ждёт,
не падает и не идёт на зов.
И в башнях тех реальны только бреши,
присыпанные пылью слов.
 

Я представляю будто представляю

28 декабря, 2017