Спит твоя ночь чернилам на белом листе,
Грустит под подушкой тобой недосмотреный сон,
И бродит под окнами в вечной тоске
Поющий с дождем в унисон
Непосланых писем, моих, почтальон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.