Слишком о вещах без их наличия

Это чувство, когда грустно и жутко
от того, что кричу уже мёртвым вещам.
Когда песня играет на радио,
наша песня, в гремучей маршрутке,
через рокот доносится
и так сладко стаёт ушам.
Память рядом усядится
и блестит пересветами,
собирая минувший твой образ,
что кишит былыми моментами,
я отчётливо слышу твой голос
наших слов, с остатком вчерашности,
испепелила грусть и выболела.
Только помнится запах, пропахший
мною, как проводник к центру гибели.
Словно  дёргать в книге закладку
на одной и той же странице,
но открыть - уже нет интереса:
Так и помнить твои повадки
и желать возвратиться,
только ради процесса.
И в насущных полос обыденности
находить для себя, что-то схожее
соответствию созданной видимости,
тем что счастлив ты и я якобы тоже(?)
Ты запомни меня семнадцатилетней,
Ведь с тобой не пришлось повзрослеть.
Эта участь не стала заветной,
как и участь вместе стареть.
Почему никто не сказал тогда,
что останемся мы с чувством долга.
И что эта весомость взгляда надолго,
но никак не навсегда.
Кто тогда корректировал импульсы,
исходящие из мышечной стенки?
Наших вымыслов кто создал вирусы,
Опустив скользкость взглядов под веки.
Я запомню глаза болотного цвета
руки сомкнутые со спины,
и все спетые
юности песни в подъездных "концертах"
и гитарные переборы струны.