Возможно, сочтёте меня за невежду,
Но, будучи в памяти, в здравом сознанье,-
Всё ж компасом, я не считаю - НАДЕЖДУ,
Скорей уж лучом с непонятным мерцаньем.
На пламя «спиртовки» - свеченье похоже,
(Она не сияет - как солнышко в мае).
Огнём «габаритов» - привидится может,
Едва различимым в нависшем тумане.
Надежда - лучом за окошком мерцает,
И манит пройти (нас) тропой неизвестной.
Но что-то меня в том, свеченье - смущает...
Не станет ли путь тот, падением в бездну?
В отвесный провал, или «пропасть сознанья»,
Где логика в мыслях - тотчас пропадает.
Надежда там станет искрой мирозданья,
Иль дымкой рассветной бесследно растает?
И вновь, по «лучу» осторожно ступаю,
С собой захватив лишь гитару и ЛИРУ...
«Надежда - последней всегда умирает!»
Гласит поговорка известная миру.
Это странное слово - надежда
© Copyright: Бро-Мес, 2017
Свидетельство о публикации №117122705105
Свидетельство о публикации №117122705105
Рецензии