Мои ночи стали настолько тихи,
что слышно, как кто-то стонет.
Твой голос звучит в забытом диапазоне,
твой голос плывёт и в помехах тонет.
Мне часто снятся твои стихи
на моих ладонях.
На моих ладонях им слишком тесно,
они рвутся просыпаться в снег,
словно ты их принёс не мне.
Я не знаю, можно ли плакать во сне,
но я плачу. И слёзы пресны.
И лицо твоё всё темней.
Эти сны на среду со вторника
непременно сулят беду,
но я снова к тебе иду.
Ты - хронический мой недуг.
Как ты думаешь, знают ли коматозники,
что их больше уже не ждут?
Сны
© Copyright: Настасья Нечаева, 2017
Свидетельство о публикации №117122700445
Свидетельство о публикации №117122700445
Рецензии
