Слышишь, от ветра в карманах тумана,
листья чуть всхлипывают лип,
злато там строго берёзы чеканят,
дождь неотвязно опять к нам прилип…
Хлещет морзянка в сознанье из сфер:
“Смерть ничего не сумеет нам сделать!
Хочешь, губами с примерами, сверь!
Ты ж лишь скользишь словами по телу”.
День в запятых под приглядом привычек,
осень пасётся на скользком снегу,
рушится ритм, коль движение вычесть...
От тех напастей "ничто” стерегу.
***
© Copyright: Живед Первый, 2017
Свидетельство о публикации №117122608678
Свидетельство о публикации №117122608678
Рецензии