Осенним днём пришла зима,
Снегами просолила стены.
И занавесила дома
Холстинами белёсой пены.
Парадных стен не ярок свет,
Забыты прошлого заветы.
И старенький привёл паркет
К ступеням серпантинной ленты.
Был дом велик, а стал - убог,
Зажил сиротливо. И ныне,
Всё шепчет, перейдя порог,
Сонеты о продажном сыне.
Кирпичек стен оставил стыд.
Куда завёл, в какие щели?
И кем безжалостно пробит
На полпути к великой цели.
Другие всходят семена,
Вольготно прорастая в стены.
Из потемневшего зерна
Пустые вырастают смены.
Пылают слабеньким огнём -
Таким лишь фитилёк оплавить:
"Мы Гению не подаём,
Мы Гения отвыкли славить!"
Тогда бы затереть до дыр,
До сути праздностью задетой,
Бесстыдства пафосных задир
И их бесславные сюжеты.
Но пальцы рук, стирая пот,
Смыкают круг, вбивая клинья.
Кто разрешил букашкам взлёт,
И Гении сложили крылья?
Осенним днём пришла зима...
© Copyright: Инна Мотова, 2017
Свидетельство о публикации №117122608546
Свидетельство о публикации №117122608546
Рецензии