Июльский вечер, духота,
И нет в руках привычной силы.
Слова постылы и не милы
И знаю точно - неспроста
Нас обступила темнота
И пустоты всё ближе вечность.
А виноваты бессердечность,
Да оглуплённых немота.
И вдоль дороги доброта
Бредёт с котомкою заплечной
Из лживых будней - к правде вечной,
Как побирушка - сирота.
Ну, просто стыд и срамота,
С добром не жду сегодня встречи.
Но судный день - он недалече,
Всё остальное - суета.
Июльский вечер, духота...
© Copyright: Инна Мотова, 2017
Свидетельство о публикации №117122607529
Свидетельство о публикации №117122607529
Рецензии