Вот урожай последний сняли.
Лежит измятая ботва,
Жестоко грядки истоптали,
Поникла бурая листва.
Как будто через это поле,
Где всё так радовало глаз,
Цвело и зрело всё на воле,
Орда лихая пронеслась.
За что же землю истерзали?
За что её топтать и рыть?
За то, чтоб зиму без печали
Мы в сытости смогли б прожить.
Ты отдохнёшь, кормилец-поле,
И под осенних слёз дождём
Омоешь раны все от боли,
Уснёшь под снеговым плащом.
Весной пригреет солнце снова,
Лишь только первый снег сойдёт,
Проснёшься, сбросишь сна оковы,
Вновь оживёшь и зацветёшь.
Осеннему полю
© Copyright: Альбина Панкова, 2017
Свидетельство о публикации №117122605398
Свидетельство о публикации №117122605398
Рецензии