Пара нелепиц, о которых я мог бы спеть, но не спою

Заранее приношу извинения за сюр, гротеск и некоторые, достаточно вычурные средства выразительности. Ваш покорный слуга не рассчитал дистанцию при уходе в высокие материи, хотя  при этом и не просит пощады к своей нижайшей персоне.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

В мире очень много вещей, о которых нам хочется спеть,
Но еще в мире больше вещей, о которых давным-давно спето.
Что же делать бедным талантам, и куда запал им свой деть,
Если пуст колодец фантазий, если нынче все спеты куплеты?

Можно взяв с собою: гитару, всякой всячины и рюкзак,
У костра посидеть-помечтать,пусть сей акт не поможет никак.
Песен новых ты этим не сложишь, зато сможешь размять бока,
В прочем, хочешь – спой и об этом, бардов род не вымер пока.

Можешь, также людям поведать и о сущности бытия,
Есть сомненья, что ты в этом смыслишь, но как будто это беда?
Нет, ведь ночи не станут короче, города продолжат стоять,
А на ересь люд графоманский не поскупится никогда.


Не подходит? Слишком абстрактно? Есть возможность писать о любви,
Что на свете еще актуальнее, и доступней общественным массам?
И тем паче вдвойне, что не нужно придавать перу глубины,
Чтоб моральных калек убеждать, в том, что каждый из них прекрасен.

О любви петь – совсем не твое? Можно просто писать на заказ.
О политике, и о ТВ, о последних, важных событьях.
Это все опять не для вас? Все шаблонно, банально, избито?



Снова мимо? Ну что же, мой друг, тебе в пору просто признать,
Что на авторском поприще ты абсолютно профнепригоден.
Не сподобился если за столь продолжительный срок угождать,
потакать человеческим вкусам – можешь быть навеки свободен.

«А о чем бы ты сам написал?», - обратив свой взор обреченный,
Озадачил вопросом меня не снискавший славы поэт.
В целом, я и сам-то субъект фантазией не наделенный,
Но страдальцу все ж уготовил для него долгожданный ответ:

«Я бы мог написать о русалках, лесникам показавших стрип-шоу,
Я бы мог написать о прОклятом море и о тварях, что я в нем нашел,
О деревне, где чудаки в колпаках день и ночь играют на дудках,
Да в каких бы себя б только я не нашел разных шутках, да прибаутках.

Но поскольку я не поэт, и тем более уж не певец,
За стезю эту браться не стану - я другим началам творец.»

…Ухмыльнувшись, мой собеседник, лист бумаги, кинул, скомкав,
И ушел, громко хлопнув дверью, выход мыслям так и не дав.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

25 декабря 2017