На маяк

«Инжир попадал, не созрев,
и август высушил листву», –
так говорили о поре,
которую, по существу,
и я бранил из-за жары,
но на закате я любил
идти без цели – на холмы,
над крышами приморских вилл.
И здесь треножники столбов
мне были вехами в пути,
я видел, как из-за холмов,
стараясь все-таки уйти,
петляло старое шоссе –
намного выше, чем я был –
оно искрилось, как в росе,
я там, наверно, не ходил.
Кто скорость любит – им свое,
мне по душе моя тропа:
в тот раз я был вознагражден,
когда заметил, что с холма,
как добрый символ или знак,
над морем высится маяк.
Я осмотрелся – и кругом
не видел ни одной души,
но что-то там, под маяком,
в лесной таинственной глуши
пестрело слабо меж ветвей –
не то цветы, не то венки –
то было кладбище, людей
там хоронили вопреки
тому, что местность не ровна,
но где-то нужно хоронить, –
так и другая сторона
у каждой вещи есть: светить,
к примеру, нужно маяку,
и он, бросая этот свет,
дает надежду моряку,
и светит тем, которых нет.

9.08.2017