О вкусах, говорят, не спорят...

1.

Где-то там, за седыми холмами,
Там, где небо целует волну,
Там, где хлеб орошают слезами, -
Жил мудрец, схоронивший жену.

Был он тих, одинок и печален,
Взор его застилала слеза...
Был в таланте своем уникален -
На свирели творил чудеса...

Каждый день в отведенное время
Шел народ, чтоб послушать его, -
И плыла из мелодий поэма -
Затихало в тот миг все село.

... Он играл так безгрешно, красиво,
Как невесту, свирель обнимал...
Было в сердце у всех не дождливо -
Словно Ангел в душе побывал...
 
2.
Привыкли люди к песням старца -
Дороже стали, чем кино...
Забыли о своих мытарствах -
Не лезет в рот коньяк, вино...

Но занемог любимец общий -
Опал с лица и похудел...
Запрятал драгоценный опус
И к инструменту охладел...

Все чаще он ругал кого-то,
Пытаясь что-то доказать...
Ему играть уж неохота -
"ВСЕМ не понравится опять!"

Мудрец мечтал создать такое,
Чтоб полюбили млад и стар!
"Прошло то время золотое -
Уж не вернуть мне Божий дар..."

Так рассуждал старик в постели -
Ругал себя в который раз...
Душа его рвалась к свирели -
Навстречу музыке рвалась...

*Ах, если было бы возможно, -
Я б создал Гимн земной любви...
Да только мысль пустопорожна,
Затеи глУпы и смешны...*

... А дни летели, словно птица, -
Вот год... А вот уже и два...
Ничто не может повториться,
Когда душа твоя мертва...
**********
Но как-то утром очень ранним
Ему вдруг захотелось петь...
Плыл аромат от яблонь пряный...
"О Боже, дай же мне прозреть!"

Вдруг кто-то ласково погладил,
Он оглянулся - никого...
Хоть был старик внутри прохладен,
Но улыбнулся широкО...

Пронзила мысль его святая:
"ВСЕМ НЕВОЗМОЖНО УГОДИТЬ..." -
И эта фраза смысловая
Заставила его творить...

Ушла куда-то злость, обида,
Пропала лень и маета...
Кто это сделал - он не видел -
И это к лучшему, друзья...
**********
О вкусах, говорят, не спорят -
От возраста зависят, от ума...
Одни, увидев солнышко, зашторят...
Другие: "Вот и кончилась зима..."