Мы сотканы из волокна,
Прозрачного, как полог неба;
Тяжёлого, как бархат сна,
И чёрствого, как корка хлеба.
Тягучего, как свежий мёд.
Черней смолы, белее снега,
Грубей холста; острей, чем лёд.
Нежнее роз, что держит Нега.
Мы связаны из сотен фраз,
Из тысяч разноцветных ниток…
Замысловата эта вязь.
И … слишком прост нелепый свиток.
Свиток
© Copyright: Ирина Зяблицкая Пожидаева, 2017
Свидетельство о публикации №117122308893
Свидетельство о публикации №117122308893
Рецензии