Сколь комната полна, что кажется пустой.
Какой уж день она мне заменяет мир?
Со счета сбился и кричу ему: "Постой!
Позволь избавлюсь я от этих лир!".
Мне другом стали тут худые стены.
Сквозь них видно лишь кубы домов,
Которых век забыл. И если бы не тени,
Быть может наступил бы сладостный альков.
Колено ноет. Ни пальто, ни трости
Нет, чтоб сбежать отсюда вглубь
Какого-нибудь города, чьи кости
Грохотом своим поманят в суть
своих аллей и злачных подворотен,
Которые не знали солнца никогда.
Я вижу как сильно свет тут позолочен,
От которого играется вода
в моем стакане с трещиной времен.
Ее оставил мне еще Гораций,
А может быть, то вовсе был и Цицерон.
Шумят вдали кусты акаций.
***
© Copyright: Антуфьев Максим, 2017
Свидетельство о публикации №117122300086
Свидетельство о публикации №117122300086
Рецензии