Поэзия и люди

У Поэзии платье из ночи,
У Поэзии шаль из росы;
Нет, она состоит не из строчек,
А из вечной нетленной красы.
Она странницей ходит по миру,
Она в души, как в окна глядит:
Ищет тех, кто мечтает взять лиру
И о плоских утехах забыть.

Она ищет людей необычных:
Чудаков и немного смешных,
Не умеющих думать привычно,
И копировать жизнь остальных.

Вон мальчишка по парку гуляет
В самый злой из осенних дождей
Бродит, словно бы не замечая,
Что давно уж промок до костей.
И смеется над ним вся округа,
Люди вслед говорят: "Идиот",
А Поэзия станет подругой
И в свой мир за собой уведет.

Или вон, на скамейке старушка
Кормит хлебом бездомного пса...
Ей совсем незнаком вечный Пушкин,
Но Поэзии рядом краса!

А вон там, на скамеечке, дама
Томик Байрона мнет целый час,
Ей стихи непонятны ни грамма,
Но ведь Байрон так моден сейчас!
Она мучает мозг и поэта,
Чтоб подобным себе говорить:
"Да, читала я пару сонетов
И еще как он просит простить"
А подобные ей завздыхают:
(Они тоже читали сквозь сон)
"Ах, меня на слезу пробивают
Его милые вирши в альбом"
С умным видом болтают до ночи
Эти дамы про стиль да размер...

А Поэзия только хохочет:
Ей не друг человек- лицемер!

Она странницей ходит по миру,
В души людям, как в окна глядит,
Ищет тех, кто хотел бы взять лиру
Не затем, чтобы время убить,
А затем, чтоб певцом ее быть..
Чтоб понять мог ее и любить...