Дорогая

Я стоял на пороге, сжав в кулаке письмо.
А вокруг было тихо, лишь только ходьба часов,
нежный треск из камина, украшенного тесьмой,
над которым с картины поглядывал Петергоф.

Я дышал, словно конь, и смотрел в ожиданьи в пол.
Ты вошла, и ковёр словно ласково так запел,
когда двигался с трепетом твой кружевной подол...
Ну а я протянул тебе смятый, как я, конверт.

Долго жал кулаки. Долго губы кусал. Смотрел,
как ты медленно, с каждым листом, мне изводишь дух.
И когда завершился сей длительный беспредел,
наконец ты решила прочесть эти строки вслух:

«Дорогая моя! Буду ждать этой ночью знак,
напиши мне письмо, и останется лишь решить,
как бы нам убежать, не увидел чтоб твой дурак.
Я нашёл уже домик, где сможем спокойно жить...»

Ты сложила бумагу в помятый, как я, конверт,
протянула спокойно, и я, помолчав, поник.
На тебя я потратил одиннадцать лучших лет,
и они вот рассыпались в этот единый миг.

Я тогда, в этот вечер, глянул на Петергоф,
собираться решил, наизнанку надев пиджак.
Я одиннадцать лет был уверен, что я здоров...
Дорогая моя... Ты подашь ему ночью знак?...

December, 23
2017