Икона

Он понял. Наконец-то понял,
На распутье,
Где ветры добрые ласкают травы,
Что шёл не зря к своей святой иконе,
Сквозь смрадный дым земной отравы,
Наивный путник.

Он вздрогнул. Вздрогнул телом,
Сверху ворон,
Раскинув крылья над широким полем,
Во след погнался за голубкой белой,
Поймал её и клювом сердце колет,
Бес проворен.

Он плачет. И дожди пошли грибные,
Над прахом,
Что давно лежит в равнинах,
И вдалеке кирпичные руины,
А ноздри снюхивают с глины,
Земляничный запах.

Он преклонился. И дожди утихли,
Колени в жижу.
Взгляд на небо бросил,
На синее сукно небесная портниха,
Уже вшивала пуговицы - звёзды,
И услышал.

Он распознал. По тонкой нежной ноте,
Без фальши,
Великий голос вечного владыки,
И осознав, что время на исходе,
С последним вздохом громко вскрикнул,
Пропащий.

Он умер. Млечный путь огнём сверкает,
Долгая дорога.
Идти к истокам нелегко сквозь пламя,
И лишь цветы осыпят лепестками,
Его закрытые глаза, на память,
Подарок Бога.