Вальс бродяг

В пик фонарного перелива
пишет последний стих:
"Эти женщины любят пиво,
юноши любят их."

Ночью в кухне ляжем на пол,
нас найдут к утру.
Кто-то липы ствол облапал,
вжал лицо в кору.

Обелиск серого камня
надо поднять ему,
там,где эти совсем недавно
подняли тюрьму.

А пока поднимем флаги,
с лиц отмоем штамп,
начинаем Вальс Бродяги
под качанье ламп,

стол - к стене, часы - о стену!,
жаль, тебя здесь нет.
Кто ещё иной системы
мер, людей, планет?

А на поле, белом поле
след его ресниц.
Он писал и в книгах боли
больше, чем страниц.

Сколько лет уже не плакал?...
и почти, как в склеп,-
пьяный в кухне ляжешь на пол,
и совсем ослеп.

А с полей взлетают кони,
без разбега, ввысь,
а меж пальцев из ладоней
вытекает жизнь,

в темпе вальса ночь выносит
хлам из головы.
Кто ещё рассвета просит?
Не очнуться бы!

Ну,танцуй,взгляни на липу,-
там застывший бал,
там, к коре лицом прилипнув,
серый камень встал.

В пик фонарного перелива
умер великий псих.
Эти женщины любят пиво,
юноши - любят их.

А на поле снега, на снеге
надпись сделал из крошек хлеба:
"Никогда не ищите в небе
 ничего, кроме неба. Неба.




                86.