Не огонь меня грел в холода
И не углей каминных жар,
То другая была теплота -
Серый пепел твоих сигар.
Пыл их был так ничтожно мал,
Что я куталась в желтый плед.
И с коленей дрожащих упал
Том стихов. Афанасий Фет.
Но никто не тянул к нему рук,
Книгу тронет теперь только пыль.
Вся поэзия просто звук,
На любви вырастает ковыль.
Я уеду, пожалуй, домой.
Там свечу зажгу руки погреть,
А всех строк , сочиненных тобой,
Я не стану беречь, буду жечь....
Не огонь меня грел в холода...
© Copyright: Лена Катышева, 2017
Свидетельство о публикации №117122208469
Свидетельство о публикации №117122208469
Рецензии
