Ты прости меня, Русь, что так поздно
Я к тебе обратил свои песни.
Где же радость? Все больше тревожны
И мои и твои болезни.
Как хотел бы пропеть тебе оду!
Только взгляд синеокий потух
И к гнилому болотному броду
Не лежит растревоженный дух.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.