И вот я стою в направлении лиц,
Обёрнутых в сторону речки,
Она омывает края длинных риз,
Кадило вздымает колечки.
Мои башмаки промокли насквозь,
Озноб лихорадки лобзает.
А речка студит, заточает в свой воск,
Секунды не иссякают...
Закрылись глаза. Распоясался свет.
И голос лишь тоненькой ниткой
Скрепляет миры, зная давний обет,
Щебечет беззвучные свитки.
Река из стекла. И нету ни дня,
Как и не дня больше нету.
В прозрачной пульсации синего льда
Лишь сердце янтарной кометой
Волны стальные целует всерьёз,
И оттого на рассвете,
Уж слышен течения дышащий лоск,
Что был в заточении ледном.
Хоть бед дно исчерпано на все века,
Что были, что есть и что будут,
Но от того недвижима река,
Что мир из неё не возлюблен.
И вновь я стою в направлении лиц,
Обёрнутых в сторону речки,
Она омывает края длинных риз.
Сердечно лепечет о вечном...
Горный эфир
© Copyright: Дмитрий Филосев, 2017
Свидетельство о публикации №117122206816
Свидетельство о публикации №117122206816
Рецензии