По кругам своим

               
Упало яблоко…  И стихло всё вокруг,
лишь листья потихоньку трепетали.
Невидимый замкнулся чей-то круг
в безветрии, в безмолвии печали.
Как будто слово с онемевших губ
сорвалось вдруг и покатилось в дали,
дорожной пыли поднимая клуб,
и только губы всё ещё дрожали.
 
А после - груды яблок кувырком
с коричневым по-старчески румянцем…
Потом чернели, обращаясь в ком
тягучей глины, скомканной и вязкой.
Всё, что осталось… Но ещё тогда
рубинами горело и сверкало
то дерево познанья и труда,
об участи детей  заботясь мало.
 
Пришла весна, рассеяв зимний дым,
введя поспешно все свои порядки,
и как-то утром ясным, голубым,
пропалывая, как обычно, грядки,
миниатюрный увидала сад:
на узкой ленте сбережённой влаги
стояли крошки - яблоньки подряд,
она к одной, как буквы на бумаге.
 
Те буквы, из которых мы слова
слагали важные и забывали в спешке:
они живут сначала, но едва…
а после стынут дымной головешкой.
Бывает, остановится душа,
чтоб вытряхнуть судьбы своей пожитки:
ненужные, забытые слова,
колючие, досадные ошибки.
 
Я выполола свой случайный сад
сурово, безнадёжно, без оглядки,
но горечи тяжёлой этой ад
не заменить той чистотой на грядке.
Те слитки слов, затерянных в пыли,
ушли, как клад, в земли моей глубины,
как вырванный когда-то с корнем сад,
как те слова, в которых мы застыли.
 
А жизнь была по- своему права:
чуть- чуть тепла и слёз, чтоб растопили
все эти ледяные острова,
что к нашим берегам теперь приплыли.

9 июля 2017