Куда то ушла муза.
Вышла на цыпочках , даже дверь не закрыла.
Я сижу один, курю в потолок.
Решила, что обуза?
Не знаю, но без неё я пустой. Бескрылый.
Скособочен, неуклюж и кривобок.
То ли напиться.
То ли поспать, залечь вот прям до весны.
Сижу, болтаю ногой механически.
Муза как птица.
Не удержишь насильно. И хрен бы с ней, но сны...
Какой то бред мистический.
Страшно спать.
Пугает кровать.
Иду гулять.
Пофиг на дождь - сам себе вождь. Сам себе судья, сам себе прокурор. Сам себе семья, сам себе кредитор. У себя возьму, себе отдам. Свою тьму разгоню - назло всем смертям.
А муза... Лети, птица. Улетай.
Перезимуем. Наступит май.
Расцветут сады. Будет как у Моне...
Мне это видится в каждом сне.
17.12.17
Муза
© Copyright: Ник Провод, 2017
Свидетельство о публикации №117122105502
Свидетельство о публикации №117122105502
Рецензии