это о любви, слышишь

Это о любви, слышишь, опять о любви.
Я сегодня видела снегиря.
У него в груди полыхала
огненная заря.
Значит всё не зря.
Всё не зря.
Когда тебя положили в землю,
ты была как кукла в этом глупом своём наряде.
А теперь смотри кто сегодня со мною рядом,
люди, звери.
А тебя теперь ну никак не вынуть из этой гущи.
Велика ль потеря.
А потеря-то велика, что уж. Слишком стало
убаюкивать страхи под одеялом,
называть себя взрослой,
закладывать на ночь уши,
чтобы было во что поверить на сон грядущий.
А сегодня снегирь постучался в моё окно, часа в четыре.
Алой грудью коснулся веточки рядом с форточкой.
Было холодно много лет,
много лет темно
в моей квартире.
А теперь вот
и жизнь стала линией
вместо гротескной чёрточки.
Это о любви, уверяю тебя, о любви.
И о том, как сложно бывает вырваться
из вечной тоскливой осени.
Забери же назад все мечты свои, слова свои,
неужели тебя как меня точно также когда-то бросили?
И во снах ли касалось перо слишком бледной кожи,
на груди ли ютились розы кроваво-алые?
Вспоминать на яву или нет это было - себе дороже,
забывать - это тоже искусство,
к тому же никак не малое.