Ничего не жаль, ничего:
ни ночей, прокуренных в споре;
ни подруг, исчезающих в горе;
ни друзей, превратившихся в чмо.
Неудачи придумали сами,
и звоним бесконечно мы маме,
чтоб почувствовать в сердце тепло.
Ничего не жаль, ничего, —
ни бесследно исчезнувших денег...
Я принёс ромашковый веник, —
только выйдет она за того...
Ничего не жаль, ничего.
Лишь пульсирует бешено время.
Так играй, шестиструнная шельма!
И тоскливо в душе оттого,
оттого, что не жаль...
Ни-че-го!
Декабрь 2017
Ничего не жаль, ничего...
© Copyright: Антон Сергеевич Бахарев, 2017
Свидетельство о публикации №117122010872
Свидетельство о публикации №117122010872
Рецензии