***

Совсем нам недолго осталось
С тобою прожить этот год.
И каждый, как ожидалось,
Своей дорогой пойдёт.

Оставлены гвозди да доски,
Которыми строили дом,
И как представляли его мы —
В котором мы в день же умрём.

Сейчас умирает не каждый,
Сейчас умираем — «мы».
Летит самолёт бумажный,
В полёте сжигая сны,

Которые снились ночами
Той ласковой паре тогда,
Когда повстречались случайно,
Когда нас сводила судьба.

Начертаны годы, мгновенья,
Начертан финальный полёт.
И тот самолёт бумажный
Однажды стрелой упадёт.

Но мы его ловим, пытаясь
Замедлить фатальный вираж,
Со страхом в глазах,
Притворяясь, —
Смерти любви вернисаж.

Полёт пусть его и не вечный,
Лишь сила тут ветра важна.
Порыв для него обеспечат
Слова: «Да, ты мой!» — «Ты моя!»

Но годы слова размывают,
Любовь превращая в быт.
Об этом же все забывают?
Хоть каждый об этом твердит…

И, видимо, мы позабыли,
Любовь превратили в печаль.
Нежность и страсть отпустили,
Шепча лишь скупое: «Жаль…»

Жалеть, коли выбора нету,
Жалеть, когда выход закрыт.
— А если, поддавшись совету?
— Тогда кто;то будет убит!

Дуэль двух влюблённых в исходе,
Но я опустил пистолет.
Смотрю на тебя — ты на взводе.
Стреляй! Раз уж выхода нет…