никакой философии

«я родился, я живой.
боже мой! какой позор!
для чего я вам такой?» —
я кричу во весь задор,
чтобы кто-то умилился.
это факт: увы, родился.

глянь: ползу по полу
безупречно голый.
грациозно, не спеша,
выговариваю «ма»,
для такого малыша
изумительно весьма.

вижу маму.
с ней пижаму.
будет, значит, одевать.
как напьюсь — полезу спать.

мама, срочно за бутылкой.
я — молочный забулдыга.
«мам — агу», и мама мигом:
«как смогу, дитя в индиго».

что несёт? какой индиго?
да, я в синем, я по синьке.
что несёт? бутылку. бинго!

год за годом — я негоден,
сам себе я всем не годен.
в непонятном прочим роде.
вроде.

детский сад какой-то! бремя —
ваши школы с вузами,
будешь жить с работой, время?
брак скрепляем узами.

дом.
семья.
и всё в кредит.
тут никто не победит.
я ползу, кричу, глядите:
«я такой, каким и был.
помогите. помогите!»
я — никто. не победил.

и теперь вокруг меня
все ползут. и все кричат.
я с рождения — изъян,
для чего я был зачат?

я — косяк, что рвётся в сети.
я иссяк. живите, дети.
ждите кризис средних лет.
он догонит и напомнит:
вянет всяческий букет.

«мам — агу».
не выйдет. нет.
я смогу
не видеть свет,
стиснув зубы.
смыслов глупых
уйма, тьма!
умных? мам,
есть вопрос.
один.
простой:
для чего я был такой?

тишина почти привычна.
мол, ответ узнаешь лично.
чуть подумав, повздыхав,
взял и умер — это факт.
милосерден так
инфаркт.