Экспертный обзор. Алёна Асенчик. Итоги года-2017

Сразу оговорюсь, что не ставила целью делать какой-либо серьёзный анализ, критиковать и прочее. Просто высказываю впечатления от прочитанного и немного объясняю, почему выбрала именно эти подборки*.


1. ЛЮДМИЛА ПОКЛОННАЯ (отборочный тур)

Псков http://www.stihi.ru/2017/01/01/893

Да плещется в две реки не расплещется 
имя твоё, Псков-Плесков,
в сентябре Господнем,
отлетающем.
Неба крылобиенье –
тахикардия предзимняя.
Ветер от листьев пуст.
Колокол воскресенья
серебряноуст.

                Взвившимся троептичием осенён,
                плещется город в имени. Плещет звон.

Перебивая ворон,
от прохлады чуть пьяный
проводник иномирия воробей
прочирикает: «лётчик-лётчик».
Катит по небу аэроплан двухколёсный.
Уточкин! Женщины стонут: «летит-летит».

На свидание у реки торопящийся гимназист,
не жалея фуражки,
поднимает румяный лик.
Околыша круг васильковый
время оформит в нимб.

                Ныне освещающи путь к реке
                огоньки рябины на ветерке.


К Ульяне. Пробежка преподавателя немецкой литературы на пенсии по следам Гёте (третья часть триптиха) http://www.stihi.ru/2017/06/07/248

этот ветер меня не заметил,
а с листвою он вертопрах.
красно-жёлтые междометья
выдыхаются: «ох» и «ах»

вот я, Ульрика, на пробежке,
запечатанный в адидас,
прорезающий ветер, прежде
чем он поразбросает нас

вот и наше кафе, всё в крыльях
скатертей, пассажиров ждёт.
под столом улетает с Крита
старый кот.

ветер, бережный к форестгампам,
вдруг заметив /«я сам такой»/,
тёплых денег из банкомата
разноцветно метнёт в ладонь

это, Ульрика – ужин, яства
при летании скатертей,
при свечении обстоятельств,
при стечении фонарей

уголок на террасе, винкель,
голос крови... запало мне
слово, схожее с каплей винной.
каберне?

форестгамповый этот ветер,
красно-желтые междометья,
день кончается, вечер лаком

вот и в лужице /кот наплакал/
принахмуренная вода.
Осень? – Да.


Усманка http://www.stihi.ru/2017/10/23/2321

мост
со своим отражением
в Усманке
составил
усмешку железнодорожную
над тем, как я старюсь
без устали,
как ни стараюсь...
Улыбаюсь в ответ,
высоко подняв на шее
бокал головы,
подношу его времени,
пусть оно выпивает, смакуя,
по карей капле,
мое лицо

Запахи, звуки (звукопись!), отражения, где вечер – шоколадом, душа – шёлком, у фонарей – стечение, а у обстоятельств – свечение; где вода – принахмуренная, а нота – вертинская; где ветер – влип в листья, а бокал головы подносят смаковать самому времени… Можно ли пройти мимо? Совершенно невозможно! Сильная подборка!

==========================

2. АЛЕКСАНДР ЛАНИН (АЛАН) (Открытый чемпионат Балтии по русской поэзии – 2017)

Небо просыпалось птичьим сухим помётом... http://stihi.ru/2017/07/25/3463

Небо просыпалось птичьим сухим помётом.
Вкус этой манны невесел и незнаком.
Просто, чтоб реки текли молоком и мёдом,
Нужно наполнить их мёдом и молоком.

Просто никто до сих пор не придумал способ
Слабость людскую от силы людской отсечь.
Бился о камень простой деревянный посох,
Щепки летели, вода не спешила течь.

Это творец выжигает чужой мицелий.
Копоть на кисти и кровь на его резце.
Цель разрастается и, приближаясь к цели,
Мало кто может остаться размером с цель.

Трещины в камне однажды сойдут за карты,
Трещины в судьбах однажды сойдут на нет,
А всё равно не тебе отменять закаты,
Взламывать море, приказывать пасть стене.

Это - другим. Это внукам на фоне полдня -
Строить, и сеять, и верить, и коз пасти,
Имя твоё на твоём языке не помня,
А на своём не умея произнести.


Менгеле http://stihi.ru/2017/09/15/7456

Божьи мельницы мелют ужасно медленно,
Потому и не смелется ни черта.

По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле,
Перед ним - два железных его креста.

И усы на пробор, и шаги не грузные,
И улыбка, как пробный косой надрез.
И ему заменяют кресты нагрудные
Не по тяжести лёгкий наспинный крест.

Пощёчины ветра срываются с кожи гладкой,
Крики людей и чаек сливаются в общий шум.
Он протягивает бразильскому мальчику шоколадку,
Как в Освенциме заживо препарированному малышу.

В календаре обычные бытовые хлопоты:
Зайти к парикмахеру, присмотреть подарок жене.
А на ком ещё ему было ставить опыты,
Если не на цыганах и жидовне?

Медузы на пляже, как трупы в газовой камере,
А он бы слетал в Мюнхен или Берлин.
С лекцией о том, что глаза останутся карими,
Сколько ни впрыскивай в них подотчётный адреналин.

В мире давно битлы, над миром давно Гагарин,
Время - не вершит ни арест, ни суд.
Бразильское небо мечтает стать из синего карим,
Не в силах поторопить инсульт.

Нам щадящими дозами смерть отмерена,
Нам кино про войну - как души массаж.
Всех хороших спасёт капитан Америка,
Всех уродов однажды найдёт Моссад.

Фотографии жертв и казённой мебели -
Мы успели в музей превратить тюрьму.
На экскурсию вряд ли приедет Менгеле -
Он и так это видел. Зачем ему.

Только правда не в том, чтобы всем и поровну,
А в инъекции, пуле или петле.
Если боль превращается в китч и порево,
Значит, что-то не так на моей земле.

И пока мертвецы - пятаки разменные,
И пока на добро не хватает зла,
По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле
И за ним два чернильных его крыла.


Ярбух фюр психоаналитик унд психопатологик http://stihi.ru/2017/10/27/9499

Герр Пельцль учился в Сорбонне, любил ходить босиком.
Среди всех немецких философов он держался особняком,
Терпеть не мог Шопенгауэра, Канта и Дерриду,
Хотя Деррида был позже, я кого-то другого имел в виду.

Герр Пельцль хлопал одной рукой по трещине на столе,
При каждом слове Адорно хватался за пистолет,
Считал себя наивысшей расой из всех наивысших рас,
Стрелял в рейхсфюрера, жёг Рейхстаг, в парламент прошёл на раз.

Его слово было твёрже асфальта, точнее календаря,
Ему прощали аресты, тюрьмы, расстрелы и лагеря.
Когда он гарцевал на белом коне, прокладывая тропу,
Никого не трогало, что тропа проходит через толпу.

Ему доверяли даже те, кто намного умней меня,
Ему доверяли даже те, что кормили его коня,
Ему доверяли даже те, что водили его рукой,
Потому что, когда философ у власти, в страну приходит покой.

Ницше придумал, что "Gott ist tot". Хотя тот был всего лишь "krank".
И не было Тани Савичевой. И не было Анны Франк.
Война началась с пустяка, с инцидента, не стоящего обид,
Ни один солдат из первых трёх сотен не понял, за что убит.

В стогах ночевали танки, ухал ночной миномёт,
Тяжёлые бомбардировщики сыпали свой помёт,
Дезертиры свисали с веток, подтверждая правило ноль:
Любая власть питается страхом, отрыгивает войной.

Герр Пельцль созванивался с коллегами из Оксфордов и Сорбонн,
Играл на сводках в крестики-нолики, чаще с самим собой,
Кричал, что не отдаст паникёрам ни пяди родной земли.
Когда бомбили Сорбонну, ему просто не донесли...

В стране давно перемены, никто не лает на площадях.
Интервью у Пельцля берут по факсу, старость его щадя.
Спорные территории вернулись, куда смогли,
Трупы не отдали ни пяди личной своей земли.

Четвёртое поколение - по колено в былой войне.
Мы опять считаем кресты по осени, холмики по весне.
Я читал Эйнштейна и Витгенштейна, я думал, что я пойму,
Но мир - отражение языка, показанного ему.

«Просто, чтоб реки текли молоком и мёдом, Нужно наполнить их мёдом и молоком» -  вот как только прочитала эти две строки, сразу поняла – мой автор, мой поэтический воздух, не пройду мимо!
Нравится многоплановость каждого стихотворения подборки, поэтическое мастерство автора, тонкое чувство юмора, маскируемое серьёзностью тем и выводов. Такое запоминается, прорастает в тебя. Вот как эта кода - «мир - отражение языка, показанного ему»!
Спасибо автору!

==========================

3. МИРОНОВА ЕЛЕНА (три шорт-листа в октябре-2017)

Часовой http://www.stihi.ru/2013/01/10/1769

Ночь. В ней свет – почти прифронтовой,
над твоей встающий головой,
пальцы перепачканы черникой.
Ты, дружок, сегодня часовой,
и увидишь если: кто живой –
издали на скрипочке пиликай.

Дольний космос густо начинён
длинным-длинным перечнем имён –
вот на свет плывёт из перелеска
люд работный, офисный планктон
с яблоком, которое ньютон,
в облаке, которое гандлевский.

Всякого утешь и сохрани,
от ножа и сглаза отжени,
отлепи от хвори и от дури,
отомри от яда и огня…

И сыграй, мой ангел, для меня –
чтоб застряла жизнь во мне
................................................. как пуля.


*** ("день распахнут как плащ или дверь...") http://www.stihi.ru/2017/11/15/11249

день распахнут как плащ или дверь
свет распахан посажен в дома
а в моей золотой голове
поселилась сегодня зима

ей бы в Carnegie Hall  выступать
человеков ловить на живца
но она пролегла что тропа
и идет в голове без конца

как побоище белых петель
как несметная рать мотыльков
прикипающих к белой версте
и летящих со всех каблуков

в золотые костры твоих губ
что-то шепчущих мне на ветру
и срывающих с дня на бегу
золотую его кожуру


Гамельнское http://www.stihi.ru/2012/12/17/2662

У зимы в ледяном рукаве, голубом терему
прививали с рожденья тебе то любовь, то чуму,
и сажали в промёрзший до белых костей чернозём,
и пытали звенящею медью, водой и огнём.

Ты прижился, привык и пошёл, к удивлению, в рост:
по ночам твоё горло почти доставало до звёзд –
и стеклянная песня  как мостик оттуда –  сюда
на рассвете для нас вырастала из чистого льда.

Как ты пел, боже мой, как ты пел! – мы сходили с ума:
оставляли детей и родных, покидали дома
и – влекомые песней твоей –  уходили туда,
где трава зеленей, голубее и чище вода.

… Не вернулся никто – все остались лежать в той земле,
где зима расплетала  хрустальную реку во мгле –
и на берег из мутной воды вперемешку с песком
медяки выносила и мёртвые тушки зверьков.

Их обгладывал ветер, нещадное солнце пекло,
превращая подкладку мечты в голубое стекло – 
в голубиную высь, в бессловесный язык высоты,
возводящий из музыки каждое утро мосты.

Подборка – замечательное метафорическое пространство, охраняемое Часовым, особым, который – «спаси и сохрани» (как Бог), «отжени» и «отлепи» (как божество), «дружок» (как близкое существо). Понравилась глубина, хотя она же здесь – «бессловесный язык высоты». Интересны и попытки аллюзий: это как точки на карте, связав которые, как раз и попадаешь в метафорическое пространство автора…

==========================

4. АЛЕКСАНДР СПАРБЕР (отборочный тур)

Зародыш http://www.stihi.ru/2017/10/05/7026

Когда я был фасолинкой, когда
я состоял из хрящиков медовых,
полупрозрачных, мягких, бестолковых;
когда вокруг меня была вода,
точнее, воды, воды... я парил в них,
качался, плыл... и соком материнским
моё переполнялось существо -

тогда, наверно, было хорошо мне,
тогда и был я счастлив...
Но не помню,
не помню, к сожаленью, ничего.


Карета http://www.stihi.ru/2017/09/02/10258

Когда – какой-нибудь зимой –
все наконец умолкнут споры, –
неслышно явится за мной
карета-мягкие рессоры.

Она помчит меня туда,
Где ни жестоких нет, ни слабых,
на поворотах и ухабах
покачиваясь иногда.

И будет снег, и будет смог,
и ночь, и стук копыт по насту:
- Как жил ты,
            как ты жил, сынок?
Как жил,
       как жил,
               как жил без нас ты?

В покрытой корочкой душе
такая вдруг пробьётся мякоть,
что мне захочется заплакать…

Но не получится уже.


Этот лепет травы...  http://www.stihi.ru/2017/10/19/4085

                Там на ином, невнятном языке
                Поёт синклит беззвучных насекомых...
                (Николай Заболоцкий)

Этот лепет травы...это там, под травою - ты слышишь -
удлиняются корни, ломая комочки земли,
в лабиринтах, сопя, бродят сонные тёплые мыши,
и, с работы спеша, всё шуршат и шуршат муравьи.

Эта музыка...Рыла задрав, дуют в трубы и горны
виртуозы-жуки; уховертки поют о любви
и играют на скрипках; а рядом, в пещерах просторных
распевают мокрицы слезливые песни свои.

Там, наверное, и для меня приготовлена полость:
охраняют её до поры муравьиные львы –
чтоб, как время придёт, окончательно вплёлся мой голос
в этот хор земляной и в младенческий лепет травы.

Очень цельная подборка. Триптих. О том, что всё едино в этом мире. От «фасолинки» до человека. Что всё – просто этапы нашего пути. И что когда мы это поймём, ощутим, нам «захочется заплакать. Но не получится уже…» Что-то глубинное затрагивают эти стихи, прорастают, в душу, как «корни, ломая комочки земли». Близкие метафоры, понятная философия, этакая гармония трагизма жизни, которая, будучи заключена в гармонию стиха, вызывает искренний отклик. Не смогла не отметить.

==========================

5. АЛЕКСЕЙ ГРИГОРЬЕВ (три шорт-листа в марте-2017)

в маршрутке http://stihi.ru/2017/05/04/7643

эта женщина может быть не красива
(и, скорее всего, так и есть: не красива),
но когда она водит в маршрутке рукой по стеклу,
небо в левом квадрате над ней получается синим,
а в правом квадрате напротив гаснет последний луч.

а вода блестит на её капюшоне,
и маршрутка сквозь вечер всё так же идёт ко дну,
и сижу я похмельный и несколько отрешённый,
читая на спинке сиденья всякую ерунду.

а рукав её в звёздах, как будто в стразах,
и пока она чуть покачивает головой,
в безнадежье моём нескончаемо несуразном,
не вовремя объявившись, печалится бог живой.


камешки http://stihi.ru/2017/11/19/9047

вспоминается очень такое синее,
невероятно летнее и безусловно доброе.
камешки в детстве казались красивыми
от того, что вовремя были подобраны.

всё остальное может катиться к лешему —
об остальном, только более точно,
в шестидесятых годах написал олеша
в книжке с названьем «ни дня без строчки».

не помню, писал ли он что-то про камешки:
где-то лежат сейчас маленькие, цветные.
собери портфель говорила бабушка,
потому что кончились выходные.

говорила, а время отчётливо тикало,
словно на кухне мама считала ложки.
ночь потом наступила тихая-тихая,
из остывших рук убежала кошка.


стихи http://stihi.ru/2017/10/03/4018

Люди приходят, садятся под сливами,
курят плохой табак.
Боже, какие они несчастливые…
Вот бы и мне так!

Вот бы и мне так, от горечи корчиться,
в кружке взболтав спирт.
Детство закончилось, лето окончилось.
Спи…

Тронешь сквозь сон золотые горошины —
звёздный ночной шрифт,
сложится так, что плохие, хорошие
люди прошли.

Светлый чертог над косыми сараями,
бежевый лист ольхи —
всё лишь неровности в азбуке Брайля
всё лишь стихи.

Вот так каждый день я езжу в маршрутке, как эта замечательная (пусть и некрасивая) женщина из первого стихотворения подборки, вожу рукой по запотевшему стеклу, читаю всякую ерунду на спинке переднего сиденья… В общем, стихотворение, что называется, в масть!
Вообще стихи этого автора легки, метафоричны, философичны. От них словно возвращаешься в детство – с его «камешками», которые вовремя были подобраны (какой чудесный образ – эти вовремя подобранные камешки, потому что в детстве всё - вовремя), с его «живым богом» в нашем жизненном «несуразье», где всё – лишь стихи… Такими стихами отдыхаешь от сложной философии, в коей мы мудрствуем лукаво…

==========================

6. ПЕРМЯКОВ АНДРЕЙ (три шорт-листа в октябре-2017)

Мечты приводят http://www.stihi.ru/2017/01/13/5491

Бывают такие приветы из мира идей
В мир, где всё очень зримо, но криво:
Барышня, выросшая на сказке про братиков-лебедей,
Месит руками крапиву.

Да она бы за братиков хоть в самый пылающий дом побежала.
Хоть бы в любую геену, только оно бесполезно:
Чуть завершила плести, а рубашка пропала —
Ненужное и небывалое тоже способно исчезнуть:

Так сгинула Атлантида в известном рассказе Крития.
Положим, не так, но всё-таки очень похоже.
Пещера благоустроена, крапива невидима.
Братики, впрочем, тоже.


В тумане http://www.stihi.ru/2015/07/31/2578

Поросёнка готовили с правильным маринадом.
Осталось весьма хорошо апельсиновых корок.
И от самого поросёнка остались надёжные кости.
Ёжик пришёл к медвежонку в гости —
Ёжику сорок два и медвежонку сорок.
Сидят, запивают домашнее домашним же лимонадом.

Хозяин как будто собаке, но, вроде, и гостю: «Дурак,
Держи ещё мяска, бери, ну чего не берёшь»?
Соседка-художница изредка гладит собаку, но так
Что б главной была не собака, а гость, называемый ёж.

Небо становится серым, но проще соврать — белее.
Гостья чего-то рисует, но она называет «пишет».
Похоже, картину «Как постареть, не взрослея».
Собака, вполне толстушка, громко и тяжко дышит.
Туман за окошком негромко и тяжко дышит.
И в медленных вдохах слышится: «Кто скорее»?


Свобода  http://www.stihi.ru/2017/01/13/5459

В рыбе тиляпии ударение падает в буковку «я»,
хотя продавщица всегда говорит «тиляпИя».
Не поправляй, рыба теперь твоя,
а тётке совсем не нужна от тебя терапия.

Чтоб разморозить, поставь на режим разморозки.
Ты не поверишь: бывает такая засада,
что иногда как написано, так оно и придётся.
Главное только — не думай, о ком не надо.

Грей сковородку. Если чего, у плиты автоподжиг.
Держи эту кнопку, считая на «три-два-один».
Тиляпию чистить не надо, это филе, то есть рыбка без кожи.
Кинь в разогретую масло, а дальше дави апельсин.

Да-да, апельсин. Ты только не думай, дави.
Выдавил? Рыбу теперь посоли и клади, чтоб шипела.
Перец, сметана, чеснок. Например — розмарин.
Снова дави апельсинку на рыбу, чтоб не подгорела.

Апельсин ни на что не похож и мякоть его не похожа.
Нет, не «ушла». Наоборот: это ты здесь остался.
Ты ж вообще толстокожий, это рыбёшка без кожи.
Рюмки и водку сложить в морозилку-то сам догадался?

Паки: не думай ты это дурацкое слово «ушла».
Кошку к столу пригласи или друга. Всё просто.
Выдохнув, тихо скажи: «Вот такие дела».
Сказал? Молодец. Ну, приступай, апостол.

Люблю такую длинную строку, философию на грани реальности и сказки, непринуждённость подачи. Надеюсь, что «геенна» с одним «н» - это опечатка?

==========================

7. АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ (три шорт-листа в августе-2017)

Из окна второго этажа http://www.stihi.ru/2015/08/17/974

Ветрено. Дождливо. Неприкаянно.
Вечер стянут вязкой пеленой.
И играют в Авеля и Каина
холод с календарною весной.
Никого счастливее не делая:
ни дома, ни землю, ни людей,
морось кокаиновая белая
заползает в ноздри площадей.
Небо над землёй в полёте бреющем
проплывает, тучами дрожа...
И глядит поэт на это зрелище
из окна второго этажа.
По вселенным недоступным странствуя,
он воссоздает в своем мирке
время, совмещенное пространственно
с шариковой ручкою в руке.
И болят без меры раной колотой
беды, что случились на веку...

Дождь пронзает стены. Входит в комнату.
И кристаллизуется в строку.


Past Perfect http://www.stihi.ru/2015/09/03/5988

До чего ж хорошо! Я — иголка в стогу.
В школу я не пошел. В школу я не могу.
В суматохе родня, носят пить мне и есть...
Мне везет: у меня тридцать восемь и шесть.
Растревожена мать. В горле еж. Я горю.
У соседей слыхать, сколько лет Октябрю,
там про вести с полей, трактора и корма...

А в постели моей пухлый томик Дюма.
Затененный плафон. И со мною в душе
де Брасье де Пьерфон и хитрюга Планше...
Что мне банки, компресс?! Я молчу. Я не ем.
Госпожа де Шеврез. Ловелас Бекингэм.
Что мне вирус? — мой дух совершенно здоров.
Я застрял между двух параллельных миров.
Тесный дружеский строй, благородство и честь...
Как прекрасны порой тридцать восемь и шесть!
Одеяло да плед, аскорбинки в драже...
Десять лет, десять лет не вернутся уже.
Снега, снега по грудь намело на фасад...

Это было чуть-чуть меньше жизни назад.


Прямой эфир http://www.stihi.ru/2017/11/17/1197

Было время глупейших ошибок и вечной любви,
и мозаика жизни казалась подвижной, как ртуть.
Ночь стояла в окне, как скупой на слова визави,
и надежда, живущая в пульсе, мешала уснуть.
На промашках своих никогда ничему не учась,
я не спас утопавших, а также гонимых не спас...
Так и сталь закалялась, и так познавалась матчасть,
убавляя незрелой романтики хрупкий запас.
Это было смешно: я играл в саркастичный прикид
в мире радостных флагов и детских реакций Пирке.
Я был словно учитель из старой «Республики ШКИД»,
кто хотел говорить с гопотой на её языке.
Опыт крохотный свой не успев зарубить на носу,
на дорогах своих не найдя путеводную нить,
я всё слушал, как «лапы у елей дрожат на весу»
и мечтал научиться с любимою так говорить.
Всё прошло и пройдёт: звуки плохо настроенных лир,
ожиданье чудес да июльский удушливый зной...
Репетиции нет. Есть прямой беспощадный эфир.
То, что было со мною — уже; не случится со мной.

Афористично. А вот это – «время, совмещенное пространственно с шариковой ручкою в руке» - это же самая что ни на есть метафора творчества! Даже формула, я бы сказала! Это на открытие тянет, не меньше, а то всё физики да математики! Вот поэт может формулу – метафорой, а пусть они попробуют!

==========================

8. НИКА БАТХЕН (Кубок Мира по русской поэзии – 2017)

Видали ль вы http://www.stihi.ru/2017/04/09/445

Я не был в Африке...
Пожалуй, год прошел.
Я сочинял про ситец и про шелк,
Слонялся по метро, читал Дюма,
И не сходил ни с трассы, ни с ума.
Неторопливо чистя мандарин,
Я думал "гамадрил" и "тамаринд"
И в каждом уголке земного шара
Мне грезились снега Килиманджаро...
Колючий шарф на шее туг и нем.
Меняя паспорт на абонемент,
Я не был в Африке.
Лет десять. Вот те на!
Читай, герой - в Намибии война,
Масаи давят массой, масса Том!
Пылает вельд и верится с трудом,
Что здесь живут жирафы и слоны,
Что их шаги немыслимо длинны,
Что по ночам рычат и плачут львы.
Увы, бормочут ветхие волхвы,
Две тыщи лет в пустыне Калахари -
И светлый лик не отличишь от хари.
Харе мечтать об Африке, холера!
Осталась в детстве книжка "Ай, болело",
Тошнит от солнца, слэнга и сафари,
И небо как дыра на сарафане
Зияет алым.
Африка за кадром.
Её придумал фрик в задорном фраке,
Слоны, ослы, гиены, пальмы - враки.
Ведь что такое слон?
Метла, колонна,
Пожарный шланг
И смерть, что неуклонно
Стремится сверху вниз, в траву до дна.
Вот вы когда-то видели слона?
Иллюзия, придумка, майя, мина
В горячем чреве мирного камина,
Возвышенная птица ерунда.
Я не был в Африке.
Ни разу.
Никогда.
И землю словно крот перерывая,
Там никогда уже не побываю.
Я стал трава.
В корнях мои права.
Я пробиваюсь к небу тихой сапой.
Кто трогает меня тяжелой лапой?
Теряя смысл, сминаются слова...

Жара. Копье. Саванна. Запах льва.


Счастливчик http://www.stihi.ru/2017/10/19/273

Удачный дачный кот -
Его не позабыли,
Он сам ушел с крыльца
В рябиновую глушь.
Он был бесстыже рыж -
Вась-Вась, Мурлыка, Билли,
Всем крысам вечный враг,
Всем кошкам верный муж.

Любил дожди, чудак,
И мокрые дорожки,
И мокрых воробьев
До одури пугать.
В июльскую жару
Пластом лежать в лукошке.
В разливах сентября
Заборы обегать.

Он сбрасывал цветы,
Таскал и рвал газеты,
На крыше восседал
С величием царя.
Его гнусавый вой
Узнали все соседи.
Его победный клич
Узнали все подряд.

Кот был бесстыже рыж,
Давно уже не молод,
Прекрасно одинок,
Свободен как ручей.
Он вовремя решил
Не возвращаться в город.
Вась-Вась, Мурлыка, Билл -
Теперь никто ничей.

Броди себе пешком
Вдоль выцветших обочин,
От запаха листвы
До одури хмелей.
Сегодня будет снег-
Опад к исходу ночи.
Сегодня сон во сне
Окажется теплей.

У каждого кота
Есть право невозврата.
Оставить стол и дом,
Побыть самим собой.
...А девочка ревет:
- Сбежал!
Я виновата!
Зачем вязала бант,
Нашейный,
Голубой?


Сезон зонтов http://www.stihi.ru/2017/09/03/793

Осанна осени. Осанка
Санкт-петербургских балерин.
Детва к зиме готовит санки,
Старухи ящики и банки.
Из ослепительных витрин

Уходит легкое дыханье -
Привет, пальто! Пришла пора
Для посиделок на диване.
Волна в Маркизовой лохани,
Смеясь, качает катера.

Уснули парковые Парки,
Повыпускав из рук клубки,
Легли кленовые припарки
На паруса, пролеты, арки,
На мостовые и мостки.

И облакам на небе потно,
И лед давно уже не айс.
Забыв о помыслах бесплодных,
Оранский принц и русский плотник
Глотнут пивка за легалайз.

Который царь как рад стараться,
Который век идет за два.
Вновь сентябред напишут в глянце.
Вернутся новые голландцы
В торговый рай на острова.

Красным-красна танцует осень
У Мариинки па-де-де…
Прости, мин херц – не будет весен.
Мы разошлись сегодня в восемь
И впредь не встретимся нигде.

Поэтическая игра. Не то чтобы игра словами – скорее, настоящая игра, но внутри стиха, внутри метафоры. Обратите внимание, сколько в стихах действия, какое разнообразие глаголов (сочинял, слонялся, думал, читай, пылает, давят, рычат и плачут, тошнит, зияет, качает и т.д. и т.д.) И всё это в ярком, порой противоречивом антураже: здесь и Африка (в которой автор не был), и снега Килиманджаро, и метро (с чтением Дюма), и сентябред, и па-де-де осени, и много чего ещё. Не скажу, что это очень близкие мне стихи (по содержанию, по манере исполнения), но мы же выбираем не только близкие, но «субъективно сильные», правда?

==========================

9. ЖИЛЬ ДЕ БРЮН (отборочный тур)

Сиеста http://www.stihi.ru/2016/07/05/7218

Солнце в слепящей силе восходит в пустой зенит.
Пахнет травой и пылью полуденная аллея.
Ни ветерочка, ни облачка, и словно во сне звенит
колокольчик июльский, и платье твоё алеет.

Стрекозы неспешно и плавно летят к пруду
накрытому ряской, кувшинками, летней ленью. 
Невидимый фавн сонно дышит в свою дуду. 
Караси противятся щучьему повеленью. 

Над нашей скамейкой сутулится старый клён,
пятипалыми листьями воздух горячий гладит. 
Мы свиваемся в кокон, и сплетаются шёлк и лён -
не для тихой сиесты, а жаркой истомы ради.


Андрей и Анна http://www.stihi.ru/2015/03/05/4017

Я сплю с тобой. Чего тебе ещё?
Какой любви?! - она ему кричала.
Он хмурился. По кругу и с начала
весь разговор. А после - горячо 
и сладко, и прокушена губа.
Амур не в те мишени вечно метит.

Потом был ЗАГС. Потом роддом и дети.
Аж трое. Не любовь уже - судьба.

С годами, незаметное почти,
явилось знание, что никуда не деться.
Их дети выросли, вспорхнули прочь из детской.
Хоть пишут - там письмо на мэйл, прочти.

И вот, в каких-то праздничных гостях
сидят вблизи, и за фрамугой вьюжно.
Любовь? О чём ты, милая, не нужно...

Андрей и Анна. Тридцать лет спустя.


Кружева http://www.stihi.ru/2017/04/01/1487

Ты помнишь? - ветер, трассу замело,
и встречный грузовик (откуда взялся?)
Весь мир на миг застыл, а после смялся -
снежинки, кровь, и битое стекло.
Вот у больничной койки, невредим,
растерян, и неловко-осторожен,
я кончиками пальцев глажу кожу
руки твоей, шепчу тебе: «Иди,
иди на свет, в волшебный тёплый мир
спеши, моё беспамятное счастье.
Сквозь боль и ужас к жизни возвращайся.
Прости меня, и всё как есть прими».

На стёклах ледяные кружева,
узор их тонок, свадебно-прекрасен.
Как жаль, что я погиб тогда на трассе.
Как счастлив я, что ты, мой свет, жива.

О любви. О страсти. О судьбе. Просто, душевно, образно. Такое тоже должно быть и в нашей жизни, и в нашей литературе; куда ж мы без этого?

==========================

10. АЛЕКСАНДР КРУПИНИН (три шорт-листа в июне-2017)

Городское  http://www.stihi.ru/2017/07/04/8002

Среди сугробов серых городских
Гуляет зависть под руку с тобою.
За вами, как собака, белый стих
И лает так пронзительно, и воет.

Но насмехаясь над его тоской,
Жонглёры, дураки, канатоходцы,
Вы с завистью бредёте по Тверской,
Как персонажи сказок Карло Гоцци.

И белый стих, и снежный мотылёк,
И скрип шагов, и головы прохожих -
Холодный город корчится у ног,
Как будто хочет лопнуть, да не может.


Мёрике  http://www.stihi.ru/2017/06/05/153

Глаза закрываешь и видишь, горит  огонёк
на площади, где магазин "Поплавки и удочки".
Под тем огоньком каждый вечер играет на дудочке
в нелепой фуражке какой-то смешной паренёк.

 К нему подойдешь, а он побежит через дворики,
бесследно исчезнет в холодном берлинском тумане,
появится снова, тебя позовёт и обманет.
Я, кажется, в детстве дружил с ним. Его фамилия Мёрике.

Он каждый вечер играет, а ночью ищет слова
для странной поэмы о тихих старушках и пьяницах,
о домике дряхлом, в котором старушка останется,
когда хибару придут разбирать на дрова.

И рухнет домишко буквально за десять секунд,
а старую фрау  засунут невежливо в  ящик,
и двое парней его в сторону леса потащат,
а пьяница будет кричать "Зай гезунд, зай гезунд!"

По комнате мечется Мёрике взад и вперёд.
Слова для поэмы найти не всегда удаётся.
Вот парни устали и ящик поставили рядом с колодцем,
но что было дальше? Он слово никак не найдёт.

Назавтра  опять по Берлину разносятся гулко
мелодии дивные, дикие, сонно-тревожные,
и люди  идут,  но поймать этот звук невозможно  им.
Одни силуэты встают непонятные вдоль переулков.

А дудочка вдруг зазвучит изнутри магазина.
Ты дёргаешь, дёргаешь дверь, но она заколочена.
Старушка в ящике спит и о чём-то  бормочет там.
А музыка где-то уже высоко над Берлином.


В заповедном лесу  http://www.stihi.ru/2017/02/20/9453

Австралийские лисы, как видно, беду напророчили.
Люди-кочери тихой толпой углубляются в лес.
Остен-Сакен идёт, подполковник, и две его старшие дочери.
А за ними майоры идут, лейтенанты, потом уже плебс.

Мокасины, майоры и стрелы мягки и заточены.
За спиной мандарины, музеи, жокеи, Гангутская ГЭС.
Что, куда и зачем, и вороны, и прочее, прочее.
И печальные звуки на голову сыплют с небес.

Углубляются кочери в лес древовидных пионов.
Расцветают цветы, и колибри над каждым цветком.
Шампиньоны смеются, склоняясь вдоль озера сонного,
Но их смеха не слышно. Топор над унылым полком

Раздаётся. То рубит пионы какой-то подлец в заповедном лесу.
Слышат кочери стук, это рубит пионы подлец в заповедном лесу.

Включила эту подборку в топ за первые два стихотворения. Снова меня покорила игра: смыслов, слов, имён. Рифм.


========================================================

ТОП СТИХОТВОРЕНИЙ

1. ЛЮДМИЛА ПОКЛОННАЯ (отборочный тур)
К Ульяне. Пробежка преподавателя немецкой литературы на пенсии по следам Гёте (третья часть триптиха) http://www.stihi.ru/2017/06/07/248

этот ветер меня не заметил,
а с листвою он вертопрах.
красно-жёлтые междометья
выдыхаются: «ох» и «ах»

вот я, Ульрика, на пробежке,
запечатанный в адидас,
прорезающий ветер, прежде
чем он поразбросает нас

вот и наше кафе, всё в крыльях
скатертей, пассажиров ждёт.
под столом улетает с Крита
старый кот.

ветер, бережный к форестгампам,
вдруг заметив /«я сам такой»/,
тёплых денег из банкомата
разноцветно метнёт в ладонь

это, Ульрика – ужин, яства
при летании скатертей,
при свечении обстоятельств,
при стечении фонарей

уголок на террасе, винкель,
голос крови... запало мне
слово, схожее с каплей винной.
каберне?

форестгамповый этот ветер,
красно-желтые междометья,
день кончается, вечер лаком

вот и в лужице /кот наплакал/
принахмуренная вода.
Осень? – Да.


2. АЛЕКСАНДР ЛАНИН (АЛАН) (Открытый чемпионат Балтии по русской поэзии – 2017)
Небо просыпалось птичьим сухим помётом... http://stihi.ru/2017/07/25/3463

Небо просыпалось птичьим сухим помётом.
Вкус этой манны невесел и незнаком.
Просто, чтоб реки текли молоком и мёдом,
Нужно наполнить их мёдом и молоком.

Просто никто до сих пор не придумал способ
Слабость людскую от силы людской отсечь.
Бился о камень простой деревянный посох,
Щепки летели, вода не спешила течь.

Это творец выжигает чужой мицелий.
Копоть на кисти и кровь на его резце.
Цель разрастается и, приближаясь к цели,
Мало кто может остаться размером с цель.

Трещины в камне однажды сойдут за карты,
Трещины в судьбах однажды сойдут на нет,
А всё равно не тебе отменять закаты,
Взламывать море, приказывать пасть стене.

Это - другим. Это внукам на фоне полдня -
Строить, и сеять, и верить, и коз пасти,
Имя твоё на твоём языке не помня,
А на своём не умея произнести.


3. МИРОНОВА ЕЛЕНА (три шорт-листа в октябре-2017)
Часовой http://www.stihi.ru/2013/01/10/1769

Ночь. В ней свет – почти прифронтовой,
над твоей встающий головой,
пальцы перепачканы черникой.
Ты, дружок, сегодня часовой,
и увидишь если: кто живой –
издали на скрипочке пиликай.

Дольний космос густо начинён
длинным-длинным перечнем имён –
вот на свет плывёт из перелеска
люд работный, офисный планктон
с яблоком, которое ньютон,
в облаке, которое гандлевский.

Всякого утешь и сохрани,
от ножа и сглаза отжени,
отлепи от хвори и от дури,
отомри от яда и огня…

И сыграй, мой ангел, для меня –
чтоб застряла жизнь во мне
................................................. как пуля.


4. АЛЕКСЕЙ ГРИГОРЬЕВ (три шорт-листа в марте-2017)
стихи http://stihi.ru/2017/10/03/4018

Люди приходят, садятся под сливами,
курят плохой табак.
Боже, какие они несчастливые…
Вот бы и мне так!

Вот бы и мне так, от горечи корчиться,
в кружке взболтав спирт.
Детство закончилось, лето окончилось.
Спи…

Тронешь сквозь сон золотые горошины —
звёздный ночной шрифт,
сложится так, что плохие, хорошие
люди прошли.

Светлый чертог над косыми сараями,
бежевый лист ольхи —
всё лишь неровности в азбуке Брайля
всё лишь стихи.


5. АЛЕКСАНДР ЛАНИН (АЛАН) (Открытый чемпионат Балтии по русской поэзии – 2017)
Ярбух фюр психоаналитик унд психопатологик http://stihi.ru/2017/10/27/9499

Герр Пельцль учился в Сорбонне, любил ходить босиком.
Среди всех немецких философов он держался особняком,
Терпеть не мог Шопенгауэра, Канта и Дерриду,
Хотя Деррида был позже, я кого-то другого имел в виду.

Герр Пельцль хлопал одной рукой по трещине на столе,
При каждом слове Адорно хватался за пистолет,
Считал себя наивысшей расой из всех наивысших рас,
Стрелял в рейхсфюрера, жёг Рейхстаг, в парламент прошёл на раз.

Его слово было твёрже асфальта, точнее календаря,
Ему прощали аресты, тюрьмы, расстрелы и лагеря.
Когда он гарцевал на белом коне, прокладывая тропу,
Никого не трогало, что тропа проходит через толпу.

Ему доверяли даже те, кто намного умней меня,
Ему доверяли даже те, что кормили его коня,
Ему доверяли даже те, что водили его рукой,
Потому что, когда философ у власти, в страну приходит покой.

Ницше придумал, что "Gott ist tot". Хотя тот был всего лишь "krank".
И не было Тани Савичевой. И не было Анны Франк.
Война началась с пустяка, с инцидента, не стоящего обид,
Ни один солдат из первых трёх сотен не понял, за что убит.

В стогах ночевали танки, ухал ночной миномёт,
Тяжёлые бомбардировщики сыпали свой помёт,
Дезертиры свисали с веток, подтверждая правило ноль:
Любая власть питается страхом, отрыгивает войной.

Герр Пельцль созванивался с коллегами из Оксфордов и Сорбонн,
Играл на сводках в крестики-нолики, чаще с самим собой,
Кричал, что не отдаст паникёрам ни пяди родной земли.
Когда бомбили Сорбонну, ему просто не донесли...

В стране давно перемены, никто не лает на площадях.
Интервью у Пельцля берут по факсу, старость его щадя.
Спорные территории вернулись, куда смогли,
Трупы не отдали ни пяди личной своей земли.

Четвёртое поколение - по колено в былой войне.
Мы опять считаем кресты по осени, холмики по весне.
Я читал Эйнштейна и Витгенштейна, я думал, что я пойму,
Но мир - отражение языка, показанного ему.


6. ПЕРМЯКОВ АНДРЕЙ (три шорт-листа в октябре-2017)
Мечты приводят http://www.stihi.ru/2017/01/13/5491

Бывают такие приветы из мира идей
В мир, где всё очень зримо, но криво:
Барышня, выросшая на сказке про братиков-лебедей,
Месит руками крапиву.

Да она бы за братиков хоть в самый пылающий дом побежала.
Хоть бы в любую геену, только оно бесполезно:
Чуть завершила плести, а рубашка пропала —
Ненужное и небывалое тоже способно исчезнуть:

Так сгинула Атлантида в известном рассказе Крития.
Положим, не так, но всё-таки очень похоже.
Пещера благоустроена, крапива невидима.
Братики, впрочем, тоже.


7. АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ (три шорт-листа в августе-2017)
Из окна второго этажа http://www.stihi.ru/2015/08/17/974

Ветрено. Дождливо. Неприкаянно.
Вечер стянут вязкой пеленой.
И играют в Авеля и Каина
холод с календарною весной.
Никого счастливее не делая:
ни дома, ни землю, ни людей,
морось кокаиновая белая
заползает в ноздри площадей.
Небо над землёй в полёте бреющем
проплывает, тучами дрожа...
И глядит поэт на это зрелище
из окна второго этажа.
По вселенным недоступным странствуя,
он воссоздает в своем мирке
время, совмещенное пространственно
с шариковой ручкою в руке.
И болят без меры раной колотой
беды, что случились на веку...

Дождь пронзает стены. Входит в комнату.
И кристаллизуется в строку.


8. АЛЕКСАНДР КРУПИНИН (три шорт-листа в июне-2017)
Мёрике  http://www.stihi.ru/2017/06/05/153

Глаза закрываешь и видишь, горит  огонёк
на площади, где магазин "Поплавки и удочки".
Под тем огоньком каждый вечер играет на дудочке
в нелепой фуражке какой-то смешной паренёк.

 К нему подойдешь, а он побежит через дворики,
бесследно исчезнет в холодном берлинском тумане,
появится снова, тебя позовёт и обманет.
Я, кажется, в детстве дружил с ним. Его фамилия Мёрике.

Он каждый вечер играет, а ночью ищет слова
для странной поэмы о тихих старушках и пьяницах,
о домике дряхлом, в котором старушка останется,
когда хибару придут разбирать на дрова.

И рухнет домишко буквально за десять секунд,
а старую фрау  засунут невежливо в  ящик,
и двое парней его в сторону леса потащат,
а пьяница будет кричать "Зай гезунд, зай гезунд!"

По комнате мечется Мёрике взад и вперёд.
Слова для поэмы найти не всегда удаётся.
Вот парни устали и ящик поставили рядом с колодцем,
но что было дальше? Он слово никак не найдёт.

Назавтра  опять по Берлину разносятся гулко
мелодии дивные, дикие, сонно-тревожные,
и люди  идут,  но поймать этот звук невозможно  им.
Одни силуэты встают непонятные вдоль переулков.

А дудочка вдруг зазвучит изнутри магазина.
Ты дёргаешь, дёргаешь дверь, но она заколочена.
Старушка в ящике спит и о чём-то  бормочет там.
А музыка где-то уже высоко над Берлином.


9. ПОЛИНА ОРЫНЯНСКАЯ (отборочный тур)
Монетка http://www.stihi.ru/2017/09/22/8025

Брошу монетку и думаю – я вернусь.
Помню блеск её, помню плеск её наизусть.
А потом то ли дни взахлёб, то ли ночь внахлёст:
спохватилась – а поезд уже далеко увёз.

Я храню на память веточку-сухоцвет.
Но ни боли нет, ни тоски по былому нет.
Только ветер пахнет то яблоком, то костром,
и от снов спросонья и маетно, и пестро.

И торчит из памяти где-то за сто земель
залетевший в полдень колодезный журавель,
и стоят пучеглазо на солнечном дне реки
краснопёрые рыбы-ленивые-плавники.

У меня этой небыли, господи, сто пудов –
и заросших к июлю дремучей травой прудов,
и горячей тугой ежевики у пыльных скал,
и закатного солнца, упавшего в мой бокал...

И когда никому ни поплакать, ни рассказать,
надо просто сбежать в тишину и закрыть глаза.
И вдыхать эту память – и клевер, и птичий хай...

Если станет тоскливо, ты вместе со мной вдыхай.


10. НИКОЛАЙ БИЦЮК (отборочный тур)
Хармс http://www.stihi.ru/2017/06/16/7328

От трамвайной остановки
Он бежал без остановки.
Мерно цокали по бровке
Все подковки до одной.
Босоногая орава
В след бегущему орала,
- Он бежать имеет право
В свой законный выходной.

Из мечей ковать орала,
Фикс идея умирала.
Речка слёзы вытирала
Доморощенных дождей.
Мы построим, мы запашем,
На костях чечётку спляшем,
Проживём в Союзе нашем
Под салютом всех вождей.

Нам в стране хватает места
От ареста до ареста,
Мирный договор из Бреста
Гарантирует покой.
Беломорканал, лопата,
Грязный ватник арестанта,
Аты-баты брат на брата.
Ты, бегущий, кто такой?

- Я бегу к истокам Нила, -
Слышим шутку Даниила.
- Здесь, в кантоне Крокодила,
Подымать рабочий класс.
Над архивными листами,
Наши пальчики устали.
- Дорогой товарищ Сталин,
Что Вам сделал этот Хармс?


-------------------------------
*Подборки стихотворений, включенные в лонг-лист, рассматривались экспертом в обезличенном виде, под номерами. При подготовке обзора к публикации были восстановлены полные ссылки на стихотворения, а номера подборок заменены на имена авторов - ГР БЛК.


Рецензии
Вы добрый человек, Алёна! Подарили медальку Крупинину, хотя его подборка, на мой взгляд, держится на одном стихотворении "Мёрике" и на фоне других хромовата)
Остальные, отмеченные Вами, хороши, трудно было сделать выбор. Благодаря Вашей подаче, как-то иначе взглянула на подборку Ники. Словом, спасибо большое!)

Юлиус   24.12.2017 19:48     Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.