Как ты думаешь,
Я протрезвею?
За зиму?
К концу весны?
От губ твоих,терпкого хмеля,
От ласк,что ни мне суждены?
Молчишь.
А в ночи умирают,
Огни,уличных фонарей.
Меня будто оберегая,
Под тьмою скрывая,
Суть неприкрытую,
Правды твоей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.