Сумбурное

Ох, ты, Господи, забери назад
наставлений праведных тяжкий пресс -
всё равно не пялятся вверх глаза
в ожиданьи милостей от небес.
Да у нас законов - не сосчитать.
Да смешны нам райские миражи.
Пусть уснут все те, кто желает спать,
пусть живут все те, кто желает жить.
Вот твой храм - сегодня битком забит...
Ну к чему тебе унисонный вой?
В одиночестве человек - творит.
Разрушают что-то - всегда толпой.
Повзрослели мы. Не грози огнём...
И никто не верит про время вспять...
Вот и ангел твой за моим окном
хрипло каркнул что-то - да не понять.

* * *

Выдирал я лишнее из стишка -
наползло метафор, как через шлюз,
и банальных образов с полмешка...
Проредил до главного корешка.
И осталось в нём лишь одно "Люблю!"

* * *

Ноябрьская вечерняя пора:
вот дождик, льющий с самого утра,
вот небо - в нём какая-то дыра
(и из неё нехило так сквозило!)...
По лужам шлёпал (посиневший аж!),
нет, не герой, а просто персонаж,
немного оживляющий пейзаж
и добавляющий картинке силы.

А вот герой. Скользит в своём "порше" -
любитель баб и дорогих вещей,
создатель многочисленных talk-sh...
(само собой, полезных государству!),
шутник и живчик, кругленький как мяч.
Твердит в айфон (а слушает "замнач")
про то, что нужен цикл передач
о равенстве и о всеобщем братстве.

На переходе (как бы тет-а-тет),
обдумывая новенький сюжет,
он лихо стартанул на жёлтый свет
и персонажа снёс к ближайшей луже...
- Никто не видел? Брату я не страж! -
герой поехал дальше. Бодрый наш
спешил на вернисаж...
А персонаж?..
Да ну его... Кому он на фиг нужен...

* * *

Конструкция склепа для детской мечты проста:
берём сорок лет - тех, что прожиты для других,
потери родных, изменившиеся места
и странно возникшую тягу писать стихи.

* * *

Что за день?.. Какой-то серый и сонный...
и не хочется имперской короны,
ни простого президентского трона,
ни запаса золотого в полтонны,
ни играть на сцене партию соло,
ни сердца людей тревожить глаголом,
ни престижной сигареты с ментолом...
И внезапно мне послышался голос:
- Да и хрен с тобой! Не хочешь - ты лишний...
И варенья захотелось. Из вишен.

* * *

Этой ночью вода на тропинке замёрзнет в лёд,
этой ночью в городе власть обретёт Борей.
Заунывные песни севера заведёт,
(словно пёс бездомный скулит у твоих дверей).
Целый год он искал возможность слетать на юг,
но под солнцем - простуда, от солнца он нездоров.
И опять возвращался домой за Полярный круг,
собирать в одиночестве песни снегов и льдов.
Этой ночью начнётся сольный его концерт...
А наутро, как аплодисменты, хрустит ледок.
И как будто вскрываешь забытый вчера конверт,
где записка от Времени "Вот и зима, браток..."