Играет свет на мостовой,
дожди декабрь умерщвляют.
Старик - он, скорчившись дугой,
по снегу белому скучает.
Мелькнувшей молодости прах,
намокший по плечам стекает.
Упряма осень, на руках
своих она его качает.
Декабрь по-старчески ослаб,
размяк под вечными дождями.
Он, как жены немилой раб,
прибитый намертво гвоздями,
молчит и терпит мокрый срыв
по доброй воле семьянина.
Одежды белые зарыв,
Я этот стих прочел недавно, сейчас перечитал и знаете, Алена, что он мне напомнил? - одно письмо Зигмунда Фрейда. Ему как-то, перед Второй мировой войной, написали какие-то общественники, чтобы он подписал очередное осуждение нацистского режима, а он отказался и написал ответ, мол он знает отчего обратились с этим вопросом именно к нему: он был вынужден покинуть родину, его библиотеку сожгли, а лабораторию разгромили, но именно поэтому, он не будет подписывать никаких бумаг. И Фрейд привел стих какого-то забытого французского поэта, я его точно не помню, но попытаюсь воспроизвести:
Кричать - дело бабье,
А жаловаться глупо и бестолково,
Мужчина, когда обманут,
Уходит, не сказав ни слова.
Интересно, не далее как вчера я читала статью о "взаимоотношениях" Ремарка и Гитлера. Еще один изгнанный немец, только осмелившийся спорить с войной. Любопытные там проведены параллели..
А настоящих мужчин я люблю, Евгений, поэтому и пишу о них стихи)
Спасибо Вам за интересный и поучительный отзыв.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.