Докембрий декабря, ты дока, по всему,
в рябиновой сурьме, в их бусах лихолетья,
и в проблесках судьбы: в холщовую суму
укладываешь в ряд последние лохмотья.
Мне игрища твои уже не по плечу –
я вмерзла в толщу льда и там окаменела.
Мне сниться, будто я в апреле, я лечу
не птицей, не лягушкой, - веточкой омелы…
Как с торгашами я устала воевать!
Где нету духа, там - ни родины, ни сына.
Возможно, ты отец, но родина – не мать,
не мачеха а так – невнятная чужбина.
Докембрий декабря, я так его леплю,
единственного, так, как хоровод снежинок
холодный лепит снег. И я его люблю,
Спасая от беды, страхуя от ошибок.
Декабрь
© Copyright: Елена Данченко, 2017
Свидетельство о публикации №117121700823
Свидетельство о публикации №117121700823
Рецензии